Внутри нашёлся пластиковый пакет,
запаянный со всех сторон. С каким-то серым порошком. Ну, это явно
не низкосортная мука... М-да...
– Ыть, не обманули, паразиты, –
покачал головой Петька. – Токма деньгу хотели вдвое супротив
уговора. Но пыльцу принесли, як обещали.
– Пыльцу нам нюхать не к лицу, –
пробормотал я.
Уж лучше таки за пивом сходить. Ну
или коньячок... Да и водочка – всяко лучше и для здоровья полезнее.
Особенно когда над головой сосульки не висят. А вот всякая пыльца –
это нет, сразу и точно. Никогда и ни за что.
– Ыть, а зачем фейску пыльцу нюхать?
– озадаченно почесал в затылке Петька. – Она ж ничем и не
пахнет.
Так, уже хорошо – кажется, это не
наркота. А вот что это и зачем нужно – предстоит выяснить. Но,
наверное, штука ценная. Раз этот Демьян не смог или не захотел
заплатить паразитам-поставщикам вдвое большую сумму, а вместо
этого... Распугал их големами? Асфальтовыми големами? Вот же бред
сивой кобылы в лунную октябрьскую ночь!
Похоже, я стал грёбаным магом.
– Ить, Демьян Харитоныч, а вы того...
– забормотал Петька. – Як там ваш знак, глянуть не хочите?
– Знак? – переспросил я.
– Ну, ить, клеймо, – он указал
пальцем мне на грудь, на левую сторону.
Я расстегнул пуговицы бледно-синей
рубашки. И сам заговорил в стиле Петьки:
– Ить! Ять! Мать!
Чёрное треугольное клеймо с каким-то
символом внутри, будто вправду выжженное на коже. И от него по
груди расползаются чёрные полосы, будто потемневшие и проступившие
под кожей вены. Или так и есть? Это заражение какое-то? Я тут что,
ещё и нулевой пациент будущего зомби-апокалипсиса, а? Это уже было
бы перебором. Хотя и так...
– Ой, бяда, – покачал головой Петька.
– Мощно вы намагичили, однакось. Надыть долго ждать тепереча. Али
пыльцой фейской посыпать, агась. Токма её мало.
Ну, не сказал бы, что прямо мало.
Подкинул мешочек в руке... Ну, грамм сто точно будет. Будь это
наркота – мне бы светил срок за крупный размер. Но вот с магической
пылью – чёрт знает, сколько её сыпать на клеймо надо? Может, грамм
пятьдесят разом.
– Подождём пока, – решил я. – А
сейчас идём-ка домой, Петро.
– Домой? То бишь, в школу, стал
быть?
– В школу? – нахмурился я, ощупывая
своё лицо.
Я что, школьником стал?!
– Ну, дык, енту, Ака-демию, –
раздельно проговорил Петька.
Уф, от сердца отлегло... Хотя нет, на
сердце как раз будто покалывает и даже слегка печёт. На том месте,
где на груди чёрный знак-клеймо. Это так и должно быть или дело
плохо? Ладно, живы будем – не помрём. А в смерти мне, кажись, таки
не везёт. Ну, поглядим, повезёт ли в любви.