Сознание ускользало от меня. Только
было подумал, что сейчас она ворвётся в мою комнату и надо бы
встать да привести себя в порядок, как отключился, не в силах
сопротивляться.
Прошли минуты или же часы… Без
понятия, сколько в действительности, но мне показалось, что
пронеслось всего мгновение, как я увидел родного человека. Только
это была не матушка. И не дед. В кромешной тьме передо мной стоял
отец, что выглядел как полупрозрачный дух.
И я даже не успел удивиться, как он
сам закричал:
— Максимка?! Ты?! Сила рода привела
меня к тебе?! Почему?..
Ответа я не знал. Да и это сейчас
неважно…
— Здравствуй, папа, — с радостью в
голосе ответил ему.
Взгляд отца постепенно становился всё
осмысленнее и осмысленнее, и в конце он и вовсе усмехнулся:
— Вот как… Судьба дала нашему роду
второй шанс. Это хорошо... Слушай и запоминай, сын мой. Это будет
долгий, очень долгий сон… Когда-то такой же сон видел и я, после
того как твой дед отправился за грань, закрыв Измаильский излом.
Тебе суждено стать главой рода, хоть тебя к этому никто и не
готовил. Нам надо наверстать упущенное, так что слушай внимательно.
Сегодня тебе откроются секреты и тайны нашего рода, о которых не
знает никто! Ты услышишь непреложные Законы рода! Это то, что знает
лишь глава. Даже твой брат ничего не слышал об этом!
А отец не выглядит опечаленным своей
смертью… Видимо, это потому, что привык жить на острие клинка и был
готов однажды стать тем, кто передаст знания и силу рода
наследнику. Вот только, как я могу судить по его волевому взгляду,
он точно не рассчитывал на смерть в качестве предателя.
— Хорошо, только один вопрос. Кто
тебя убил? Чьё сердце мне вырезать за попытку очернить имя нашего
рода?
— Всему своё время, сын мой. Всему
своё время… И заранее прости. Мы с матерью хотели уберечь тебя от
всей этой аристократической грязи, но… В итоге тебе всё равно
придётся столкнуться с ней лицом к лицу.
На лице отца мелькнули грусть и
отчаяние, и он прикоснулся ко мне полупрозрачной ладонью.
— Не переживай отец. У меня есть
план! — оскалился я и застыл в недоумении. — Отец? Что с тобой?
— Сын, а… что случилось с твоим
источником? — произнёс отец, смотря на меня выпученными
глазами.
Днём
ранее. Родовые земли графа Берестьева.
— Мрази… Проклятые мрази! Сколько же
вас здесь, шакалов паршивых?!