— Но почему-то «поздоровавшись», ты поторопилась сбежать сюда. Вот я и подумал…
— Ты подумал, что я таким образом приглашаю тебя пообщаться здесь? — перебиваю его, скривив губы. — Ты ошибся. Можешь уходить. Говорить с тобой я не желаю.
Богдан продолжает нагло стоять за моей спиной и пялиться.
Уверена, он живет с полной уверенностью в том, что я до сих пор испытываю к нему чувства. Потому что это он меня бросил. Я не хотела расставаться. Я любила его. И я даже пыталась переубедить его. Дура была…
К черту. Я сама уйду.
Развернувшись, я делаю всего несколько шагов, прежде чем бывший муж преграждает мне путь. В легкие врывается знакомый запах. Он не сменил парфюм за эти два года. Да и я тоже. Люблю только эти, когда-то подаренные им. Теперь только их и беру. Не могу отказаться.
— Что ты встал, Богдан? Сказать что-то хочешь? Я слушаю, — встаю в гордую позу.
— Что за тип с тобой? — интересуется бывший муж, продолжая сверлить меня взглядом в разные точки моего тела.
Как по мне, я не изменилась за эти два года. Но он смотрит так, будто нашел во мне что-то новое. Должно быть, мое отношение к нему. Оно теперь совсем другое. И это честно. Я... ничего к нему не чувствую. Ничего теплого. Лишь неприязнь. А еще мне безумно жаль, что я когда-то встретила его.
— А что?
— Никогда не мог терпеть, когда ты отвечаешь мне вопросом на вопрос.
— Как здорово, что меня теперь не волнует, что тебя раздражает во мне, — игриво склоняю голову чуть набок. — А теперь извини, но мне пора вернуться к моему мужчине. Тебе тоже следовало бы вернуться к своей блондинке, — делаю шаг вперед, ожидая, что он отступит в сторону, но не тут-то было. Я и забыла, каким наглым он бывает. Всегда таким был.
Я была его женой, но чувствовала себя каким-то трофеем. И каждую секунду я чувствовала, что он не любит меня. Готова отдать голову на отсечение, что он ни в один миг не мог сказать искренне, что любит меня. Я была его игрушкой. Добровольной игрушкой.
— Ты права… — вздыхает Богдан, оставаясь крайне загадочным. — Не место для болтовни. Завтра встретимся.
Приподняв правую бровь, мои губы трогает нервная улыбка.
Завтра встретимся? Серьезно? Оно мне надо? Еще больше не понятно, для чего ему это нужно.
— Белов, у тебя температура? Ты выпил лишнего? Что ты вообще несешь?..