В тьму безвремений.
Но вот ведь картина –
Он счастлив в пучине
Сил кровожадных,
Что в помраченье
Дарят прозренье
Смыслов нежданных,
Пришедших толпой
Лишь к мысли одной.
Нет запредельных
Даже в помине
Сил в этом мире,
Значит удел их
Продуктом являться
Его же мозгов,
И с ними расстаться
Возможно без слов.
Бесполезен для мыслей
Их размеренный шёпот,
Оглушительный топот,
Ведь в исканиях жизни
Спокойствия больше,
Чем в их цепененье,
И, однако, в них столь же
Не найти разночтений.
Но предательски быстро
В сей гармонии смысла
Вдруг одна возникает
Из отброшенных сил,
Что, быть может, заманит
В беспросветность могил,
Но при этом оставит
Ощущенье, что жил,
И жгучее ложе
Для сердца живого,
Правда, о власти
Собственной страсти
В той силе ни слова.
* * *
В небе безмозгло
Улыбается Солнце,
Очень привычно
Освещая оконце.
И не понятно,
Чего мне смешно,
Ведь необъятно
Сковала давно
Свету чужая
Тоска, гробовая,
Так же смешна,
Как эта весна.
Запредельность сладкого обмана
Взоры обращаешь
Ясные ты глаз
К небу, ожидаешь
Проповедь сейчас
Ты его такую,
Правды что в тебе
Поиски впустую
Измельчают все.
И душа, немая,
Внемлет сим словам,
Не желая рая,
Обреклась быть там.
Вечность, насмехаясь,
Стала вдруг добра,
В дали того края
Улетит она.
Зря она просилась
Вглубь тех берегов,
Покаянье влилось
Там в неё без слов.
Мой дух,
Покидай, покидай
Это бренное тело,
Его ниц низлагай,
Ведь оно надоело,
Ведь оно истерзалось,
Ведь оно уж давно
Бесполезным осталось,
И ему всё равно.
Улетай, улетай,
Там пылает звезда,
Там доступен всегда
К обретению рай,
Всё туда, всё туда
Ты полёт направляй,
Где найдёшь для себя
Свой спокойствия край.
Погибай, погибай.
* * *
Пустые слова
Льются в мозгах,
И нет уж за ними
Жизни совсем.
Объята глава
Страхом, впотьмах
Истины жизни
Стяжает в своем
Духе, но тщетно
Черпать из него
Что-то для смысла,
Ведь в разуме есть
Разлито безбрежно
Познанье его
Только лишь мира,
Где жизнь просто спесь.
И форма её
В одном существе,
Цельном, едином
И одиноком,
Которое всё
Своё бытие
В этом могильном,
Может, и вздорном
Духе имеет,
Разлитом внутри,
Где истина мёртва,
Необходима
В нём только реет
Свобода творить,
В словах распростёрта
Правде лишь мира.
* * *
Сладкая горечь,
Упоительный крик,
Спящая совесть
И бессмысленный стих,
Пережитые мысли,
Пройденный путь.
Ну и где же во смысле
Успокоенный дух?
Как будто бы снова,
Будто опять
Ищется слово
О чувствах сказать,
Но не находится