Под прилавком покоился старый добрый M1911. Выщелкнул обойму.
Приемлемо. Дополнительного боезапаса в виде новых магазинов или
упаковок патронов не обнаружилось, все равно неплохо. Приятно иметь
дело с криминалом, у него всегда есть чем поживиться, а Вторая
Поправка и просто контрабандисты всех мастей делают их в ближайшее
время моими основными поставщиками огнестрельного вооружения, Штаты
особенно богаты на такие вещи. Привычно сую его за пояс. Нужно
озаботиться кобурой, таскать на жопе несколько экземпляров
плюющихся свинцом машинок - довольно сомнительное удовольствие,
таки натирают.
Вылезаю на улицу. Редкие прохожие, практический не обращающие на
меня внимание. Подхватываю бутыль и вновь скрываюсь в здании.
Чего-то интересного для меня тут не найти, за крупными партиями
стволов нужно идти к совершенно другим людям, у этого совершенно
иной профиль. Все что тут есть - сплошной хлам, так что я без
зазрения совести поливаю высосанный труп и прилавок горючим. Чутка
стены, полки, пол и дверь. Я начинаю привыкать к этой зажигалке. И
привыкать к пожарам. Щелчок, язычок огня осторожно прикасается к
луже бензина и я боязливо одергиваю руку под вопль Паутины,
вспыхнувшее пламя попыталось зацепиться неровными и колеблющимися
пальцами мне в рукав, но не успело. Я быстро меняю позицию, залетая
за угол. Хорошо разгорается. Перехожу на легкий бег. Джим знал их
адрес вплоть до квартиры. Вход в многоэтажку сокрыт в подбрюшье
квартала, добраться до которого представлялось возможным
исключительно через подворотни, сужавшиеся до невозможности
протиснуться человеку средней комплекции через завалы из мусора,
которые бастующие мусорщики и недовольные граждане запинывали
куда-то вглубь застройки, надеясь, что проблема сама как-то
рассосется. Тяжелую металлическую дверь сперли, как и окна первых
этажей. Полузаброшенная хибара, частое явление медленно умирающих и
разлагающихся в собственном соку районов Бруклина, первые этажи
необитаемы и лишь изредка разномастный сброд гнездуется в нем, а
чуть выше продолжает теплиться более или менее разумные формы
жизни.
Залетаю внутрь. Меня встречает насквозь пропитавший бетон смрад
немытых тел, прокисшего пойла и застарелой ссанины. Быстро
поднимаюсь на последний, пятый этаж, глаз цепляется за стены -
поверх привычных граффити и матерных слов непонятные круги, внутрь
которых вписана помесь арабской вязи и кельтских рун, пацаны вообще
не палятся, ну подумаешь какая-то очевидно сектантская ересь, да
всем насрать. Дверь не самая прочная - удивительная беспечность для
тех, кто ворует людей на улицах и продает их. Думаю выломаю ее со
второго-третьего удара или вообще картечью попробую снести к чертям
собачьим замок. Но какие-никакие мозги у меня в черепушке
присутствуют, так что я предварительно прощупываю местность,
запуская внутрь партию паучков, прошмыгнувших через замочную щель.
Длани в моих рукавах изготовились к прыжку, паутинометы заряжены,
дробовик приготовлен, нож, пистолеты - я готов доминировать и
унижать. Паранойя в который раз ошиблась, оказалось, что двери не
отягощены даже самой примитивной растяжкой или хотя бы
сигнализацией - они так сильно уповают на своих богов?