Слишком кинематографично, но мне плевать, так и так дело
закончится кровью, тут даже гадать особо не надо.
Я оказался быстрее.
Почти мгновенное движение, реально, как в вестерне, люблю
вестерны. Рукоять французика в ладони. Взвести курок. Грохот
выстрела ударил по ушам. Потянувшегося к дробовику под стойкой
бармена опрокинуло на стеллаж с бухлишком. Попал в плечо, его
убивать я не собирался. Темное пятно крови расплывается по ткани
мятой рубашки. Разнокалиберные бутылки падают вниз. Звон стекла,
брызги осколков и алкоголя.
Осталось пять патронов.
Первый ублюдок разворачивается ко мне корпусом, извлекая из-за
пояса ствол. Выстрел. Пуля в грудную клетку. Он заваливается на
середине движения вместе со стулом, облокачиваясь тушей на стойку.
Четыре патрона. А вот второй куда умнее и проворнее, прыжком
прячется за угол пропитанного пойлом куска древесины. Сидящие за
столиками в экстренном порядке подрываются с мест и, обходя меня по
широкой дуге, вываливаются из дверного проема в полумрак Нью-Йорка.
Обычные люди, которые и не подозревали чем на самом деле является
их любимое местечко для тихого досуга с кружкой чего-нибудь
горячительного.
Я лихо перепрыгиваю через стойку. Оставшийся безымянным бармен
зажимает плечо и не думает мне мешать. Как показала практика
перестрелок, ранение в область плеча - это не совсем так, как в
фильмах, когда схлопотал пулю, вымазал пиджачок в крови, покорчил
гримасы от боли и поскакал дальше, нет, тут такая ситуация, что
даже если крошечный свинцовый подарок влетает в ту же кисть или
ступню, среднестатистический человек уже надолго выбывает из боя,
так что минус противник. Да, он и правда тянулся к дробовику -
что-то очень отдаленно
напоминающее охотничью переделку "Mossberg 500" рядом с
распотрошенной пачкой патронов двенадцатого калибра, старая добрая
картечь 12х70 мм.
Вжимаюсь в пол, гандон высунул руку над стойкой и шмаляет
веером, стараясь зацепить мое предполагаемое местоположение. Спирт
режет ноздри. Часть бухла - реальное бухло, а остальное
подкрашенная вода в красивых бутылках. Пропитывает ткань моей
куртки наравне с пороховым дымом, от запаха еще долго не
отделаться.
Я сама скорость, вскакиваю с места и сокращаю дистанцию.
Ситуация немного напоминала момент из мультика, он высунулся из-за
стойки, решив, что стрельбой навскидку загнал меня в какой-нибудь
угол и теперь, понадеявшись на свою скорость реакции, сможет
всадить в меня остаток обоймы. Вот только он не услышал из-за
стонов раненого бармена и отъезжающего на тот свет кореша моих
перемещений и, наверное, будь у него время точно бы удивился, когда
дуло револьвера уперлось ему в гладко выбритый затылок. Но увы, я
тороплюсь. Выстрел. Три патрона. Его мозги пополам с кровью
размазывает по полу. Тело обмякает мешком теплой плоти. Я бы не
отказался высосать его досуха, но нельзя. Один глоток - около
килограмма мяса, что не слишком-то много относительно всего
остального веса, но тут либо в принципе не трогать, либо делать
все, чтобы тела усопших в разборках не нашли или нашли в таком
состоянии, чтобы никто не понял, что с ними делали.