А его нигде нет.
Открываю глаза поздним утром, улыбаясь от воспоминаний о той страшной ночи.
- Интересно, как у него жизнь сложилась? – бормочу, и по привычке заглядываю в тряпичный, с изображенной японской гейшей, кошелек, в котором хранится самое важное – та самая барбариска, колода карт, подаренная дедушкой и билет на концерт Рикки Мартина, от которого я фанатела.
«Наверное, того парня зовут… да, его зовут Дима. Красивое имя ведь, - фантазирую, пока принимаю душ, выстраивая картину жизни незнакомца. – Думаю, он стал врачом. Хирургом. Точно, он спасает людей. Сейчас ему около двадцати шести лет, или двадцать семь, и он счастливо женат. Благороден, всеми любим, уважаем».
Пусть так и будет.
Пусть у него все будет хорошо.
- Вика, - Ратмир ловит меня у лестницы, - куда собралась? К отцу?
Вот же… совсем из головы вылетел этот кошмар: Тимур в больнице, и его несносный сынок живет рядом со мной.
Правда, вчера вечером он человеком показался, но то, наверное, был бред.
- На учебу. Потом к Тимуру.
- Правильно расставляешь приоритеты, - «хвалит» меня парень, привычно издеваясь. – Правильно, нечего рядом со стариком сидеть, лучше уж веселиться с друзьями. Молодец, мачеха, так держать.
Тяжелая, уродливая ваза на столике у лестницы вдруг кажется мне прекрасной. Взять бы ее, замахнуться, и опустить на дурную голову этого придурка. Чтобы полежал в той же больничке, где Тимур.
- Избавь меня от своего сомнительного общества, - вместо этого говорю я, и пытаюсь пройти мимо.
- А я надеялся, что ты, наконец, дашь себе волю, и ответишь мне как следует, - разочаровывается Ратмир. – Я ведь еще вчера тебе советовал: учись держать удар.
Отталкиваю его с дороги, и разворачиваюсь, спустившись на пару ступеней.
- Засунь себе эти советы сам знаешь куда… сыночек.
Спускаюсь по лестнице, и спиной чувствую, как Ратмир идет следом.
- Я подвезу. Пока отца нет, за тебя я отвечаю, - довольно произносит парень, выходя из дома вперед меня, и указывает на невесть откуда взявшийся мотоцикл.
Мотоцикл, ну разумеется.
Как же иначе?!
9. ГЛАВА 8
РАТМИР
Вот ведь… девчонка!
Стоит, смотрит на мотоцикл, и такое в ее глазах сомнение и усталое недовольство, что хоть сейчас доставай айфон, и фотографируй на память.
- Трусишь?
- Разумно опасаюсь, что водитель из тебя такой же, как и все остальное, - фыркает Вика, и добавляет: - Никакой.