- Виго, сними мешок, - сказал человек
которого называют «шеф».
- Есть, шеф.
Свет. Передо мной стоит длинный стол
и за ним сидят три человека. Я огляделся. Мы находимся в ничем не
примечательном помещении. Деревянный пол, серые стены из неясного
материала. Вероятно, бетон или штукатурка. Под потолком светит
люстра. Как-то странно. Я не вижу источника света. В смысле
лампочки. Светится сама люстра. Эдакая конструкция, выглядящая как
переплетение тонких стеклянных трубок, которые образуют символ.
Свет. Всплыло в моей голове слово «свет». Символ, который
представляет из себя люстра, означает свет. Любопытное наблюдение.
Еще любопытней откуда это знание в моей голове.
- Уже пришел в себя? – спрашивает
Шеф, сидящий по центру.
Три человека. Молчат. Но очень
внимательно наблюдают за мной. Буквально следят за движением каждой
моей мышцы. По центру сидит Шеф. Огромный шкаф. Рыжая шевелюра
завязана в хвост и спускается куда-то ему за спину. Довольно
пугающий тип. Но лицо вполне обычное, а выражение на нем
нейтральное. Даже неестественно нейтральное. Как будто специально
натренированное, чтобы не пугать народ.
- Может он не понимает нашего языка?
– спрашивает девушка, сидящая слева.
- Ты же знаешь, что это невозможно,
Мона, - отвечает Шеф. – Языковой модуль получают все. Разве что он
молчун. Идеологический.
Мона. Девушка слева от Шефа. Я смотрю
на нее и не могу понять, что происходит. Может мое зрение сломано?
Она черно-белая. Не в смысле как корова или Майкл Джексон. Нет. Она
будто нарисована. Черной тушью на белом листе. Нет никаких других
оттенков. Даже серых. Она как девушка из комикса. Я смотрю на Шефа.
Он нормальный. Нет. Он все такой же здоровенный как три
Шварценеггера. Но он цветной. В смысле не негр, а рыжий. Обычный
короче. А Мона монохромная. Зато имя легко запомнить. Чтож.
Очевидно, что это не проблемы с моим зрением, а проблемы с
пигментацией у Моны.
- Может развязать ему руки? В
некоторых культурах активное жестикулирование часть вербального
аппарата, - сказал человек справа. – А некоторые даже языком без
рук шевелить не могут. Вспомните того коротышку три года назад. Мы
уж тогда подумали, что он из проклятых. Хотели уже наверх
докладывать, да тюрьму под него готовить. Благо заметили, что он
пытается странно сложить пальцы в щепоть и трясет ею. Кудрявенький
такой был. Забавный.