— Чайник надо вскипятить.
— Поставлю. Иди.
— Ща, пельмени хоть в морозилку уберу. А то растают.
— ЛЕГЛА, КОМУ СКАЗАЛ!
От повышенных тонов башка ещё больше начинает ныть.
— Не ори на меня, не имей такой привычки.
— Не моя вина, что ты с первого раза не понимаешь. Попёрлась она с температурой! За пельменями. Иди. Я всё сделаю.
— Ой, да и пожалуйста, — давясь новой порцией кашля и на этот раз уже не сдерживая его, уползаю в свою, типа, комнату вызывать сатану.
Плашмя падаю на разобранный диван, утыкаясь лицом в подушку и зычно прокашливаюсь. Надо переодеться в домашнее, но у меня нет сил. Потому что это надо снова встать, взять шмотки с кресла, сесть, снять, надеть... Нет. Не могу. Всё, на что меня хватает — стащить с себя джинсы и с пинка отшвырнуть на пол. Дальше Бобик сдох.
В таком виде меня и находят, несколько минут спустя, заходя с дымящейся кружкой. А мне… мне фиолетово. Сил нет двигаться. Но надо. Неохотно принимаю сидящее положение, накидывая на коленки одеяло.
— Держи, — мне протягивают лекарство с приятным лимонным ароматом и три таблетки.
— Я всё брату расскажу, — хмыкаю я, шмыгая заложенной ноздрей.
— Что?
— Что ты меня в кровать уложил и колёсами накачиваешь.
— Это такое спасибо? — холодно хмурит брови он, поднимая мои джинсы и вешая их на подлокотник.
Спасибо. Большое спасибо, да.
Но знать ему об этом не обязательно.
— Пельмени убрал?
— Убрал. Всё убрал. Кости ты зачем брала? Грызть? Это такая диета?
— Это суповой набор. Бульона хотела намутить. Я не завтракала.
На меня долго и тяжело смотрят. Вздыхают. Достают из кармана новехонький телефон, на заднем корпусе даже плёнка ещё не снята. Набирают кого-то.
— Лысый, — выдаёт он явно не мне. — Я не могу сейчас подъехать. Есть возможность перенести стрелку на обед? Или сам его дожмёшь? Годится... Лежи и только попробуй встать, поняла? — а вот это уже адресовано мне и, развернувшись на мысках, уходят обратно на кухню, продолжая разговаривать с собеседником на том конце. — Это не тебе. Чего? Лысый, отвали...
"Лысый"? "Стрелка"? "Дожмёшь"?
Я прошу прощения, но какого...
Чем занимается этот человек?
Лежу, размышляю об этом и тихонько посасываю горячий напиток, приятно согревающий внутренности и ещё приятней сжигающий к чёртовому прадедушке желудок.
Попутно прислушиваюсь к шебуршаниям через стенку. Кастрюли стучат, вода из крана течет. Ёженьки-боженьки, он там чё, в натуре суп готовит?