Он приближается, а я, снова открыв глаза, словно зачарованная наблюдаю за ним через зеркало. Вижу, как он приближается. Вижу улыбку на его лице. Вижу его взгляд. Не обещающий ничего хорошего.
- Тебе идет это платье, — он как будто не замечает моего состояния. Делает вид. Даже улыбается.
Подходит так близко, что мне уже сложно дышать. Его запах окутывает меня, вбивается в ноздри, пускает адреналин по моей крови. На коже появляются ледяные мурашки. Он как будто чувствует, что я сомневаюсь с каждым днем все сильнее. Использует любой шанс. Черт бы его побрал за настойчивость! Я должна признать, что уже практически готова сдаться. Поверить в весь тот бред, что он так умело льет мне в уши раз за разом. И мне становится жутко от понимания того, что мне хочется верить в его историю. До ужаса хочется в нее верить. Но как тогда быть? Если все это правда, то что делать? Как из этого всего я собиралась выкручиваться тогда? Почему молчала? Почему скрывала? Почему никому не говорила?
Уйди. Прошу тебя уйди. Не делай этого. Не делай снова. Я больше не выдержу тебя в своей жизни. Прошу. Умоляю. Не давай мне надежды. Не заставляй верить в то, чего возможно никогда не было.
- Тебе ведь нравится? - он спрашивает меня о платье, я вижу, как он рассматривает моё отражение в зеркале. Его глаза при этом загораются опасным огнем. Мне становится страшно. От его взгляда. От его реакции. От того как жадно он меня рассматривает. Но больше меня пугает именно своя реакция.
Его пальцы опускаются на мою талию. Властно. По-собственнически. Глаза как сумасшедшие следят за нашим отражением в зеркале. Он, как всегда, выделяется. Его смуглая загоревшая кожа бросается в глаза на фоне белоснежного платья. Его демонические глаза сверкают так, как не блестит ни одна драгоценность.
Его ладони скользят дальше, поглаживают мой живот. Обжигают своим теплом. Он с такой нежность гладит живот, в котором растет мой малыш, что у меня начинает сдавливать горло. Слезы сами накатываются на глаза. Схожу с ума. Теряю рассудок. Снова теряю себя.
- Нет, — выдаю резко и громко.
Хватаюсь руками за его руки и разрываю этот чертов ритуал. Он снова пришел сюда, чтобы меня унизить. Чтобы сказать очередную гадость. Чтобы смешать меня с грязью и снова, опять испортить мою жизнь. Это, как раз-таки, получается у него мастерски. С каждым разом он совершенствуется.