— Хочу поздравить тебя, Сережа, — широко улыбаясь и прищурив
глаза, произнес Борис.
— С чем это, Борис Валентинович? — удивился парень.
— Сегодня мой день рождения, с ним и поздравляю, — продолжил
мужчина.
Борис покопошился в своем рюкзаке, достал из него целый, еще не
распечатанный рулон туалетной бумаги, которая была, между тем, на
втором месте по ценности после тушенки, и протянул Сергею:
— А вот и подарочек, пользуйся на здоровье и вспоминай меня
добрым словом.
— Но ведь день рождения у вас, а не у меня, — удивился
Сергей.
— Молодой ты еще, — ответил Борис. — Вот повзрослеешь и поймешь,
что дарить подарки всегда приятней, чем их получать. Тебе, кстати,
сколько лет?
— Ммм... Не знаю, — задумался парень. — Возможно, двадцать, я не
помню, и день рождения свой не знаю.
— А мне сорок пять уже, — бодро ответил Борис Валентинович. — А
то, что дня рождения не помнишь, так это, парень, не беда. Какого
числа ты пришел на станцию?
— Четырнадцатого ноября, — грустно ответил молодой человек. — Я
это точно помню, было пасмурно и прохладно, но снега еще не было.
Мужики и женщины громко спорили между собой, какое число, первые
твердили, что четырнадцатое, а вторые, что пятнадцатое.
— Ну вот и славно, — добрым голосом произнес мужчина. —
Четырнадцатое ноября и будет теперь твой день рождения. Ведь по
сути ты действительно заново родился.
— Пусть будет так, — Сережа вертел в руках рулон бумаги и
размышлял, поменять ли его на что-нибудь съестное или нужную вещь.
— Оставлю на память! Пусть лежит на полке, тогда действительно
каждый раз буду о вас вспоминать!
— Дело хозяйское! — добавил Борис.
***
— Расскажите мне про зомбарей, — Сережа сел на скамейку напротив
кресла Бориса и откинулся назад.
Скамьи вдоль стен станции имели фигурную форму с удобной для
человеческой анатомии спинкой. На таких даже спать было вполне себе
комфортно.
— Ты же видел их, — Борис Валентинович отложил в сторону старый
советский журнал «Кругозор» и, поплевав на пальцы, затушил ими
толстую самодельную свечу, стоящую рядом на импровизированной
подставке. — Слышал, к вам забегала в гости парочка мертвяков.
— Не считается, — с досадой в голосе ответил парень. — На
первого я и вовсе не успел. Сидел на станции, вдруг громкий выстрел
раздался рядом. Выбегаю, смотрю: двое бродяг, один с ружьем, другой
с молотком в руках. Между ними на земле лежит покойник без головы.
Разлетелась на мелкие кусочки от выстрела.