Сама не знаю зачем, но беру трубку и прикладываю смартфон к левому
уху в надежде что-то услышать сквозь бой барабанов в голове.
- Да?
- Ай, скажи, мы столько лет вместе, ты всегда была тихой, милой
девочкой, - начинает он обманчиво спокойным, уставшим голосом. -
Почему от тебя за последние сутки столько сюрпризов?
За шумом в голове я не слышу собственных мыслей. Какие еще
сюрпризы? О чем он говорит вообще?
Олег будто знает, что именно я хочу спросить и отвечает. Ох, как он
отвечает. Его, кажется, слышно в квартирах всех ближайших домов. И
даже на соседней улице.
- Какого черта я узнаю, что моя жена подала на развод? Ая, сколько
можно меня позорить? Тебе было мало моих унижений на работе? Решила
перед родственниками устроить показательное выступление?
- У тебя и в ЗАГсе кто-то нашелся? - подставляю лицо прохладным
каплям дождя. Добавляю немного соли, потому что держаться нету
больше сил.
- Конечно, нашелся, дурочка. А что, Таня тебя уже осчастливила? -
он даже не скрывает улыбку в голосе.
- Олеж, а ты зачем это все делаешь? Ты же сам вырыл эту яму между
нами. Зачем сейчас вот это все? Зачем ты отнимаешь у меня
единственное, что приносит радость? И зачем пытаешься снова меня к
себе привязать? Хотя какое привязать? Это уже больше похоже на
“приковать”.
- Ты. Моя. Жена. - он жестко чеканит каждое слово.
- Тебе никак это не помешало залезть на другую бабу!
- А тебе тереться о другого мужика!
- Что ты несешь такое?! Я ни о кого не…
- Я не хочу ничего знать. Буду дома в восемь. Чтобы ждала красивая
с улыбкой на лице и горячим ужином. Если вдруг приду и тебя не
увижу, найду и притащу за волосы. И вот тогда точно будет
“приковать”.
- Аверин, мы разво…
- Никакого развода не будет, - он не дает договорить и практически
выносит мне приговор. - Надеюсь, ты меня услышала и будешь хорошей
девочкой. Второй раз повторять я не буду.
Становится по-настоящему страшно. До чего он может дойти в своем
сумасшествии?
- И можешь не дергаться. Заявление твое я забрал.
Коктейль из обиды страха и отчаянья разливается по венам, начисто
стирая воспоминания об искрах шампанского.
На запястье трещит силиконовая нить, разбегаются во все стороны
тяжелые бусины из розового кварца. Отпрыгивают от меня подальше,
прячутся в трещинах асфальта и высокой траве газона. В руках
остается только крошечное сердце, которое я с облегчением оставляю
в ближайшей урне.