Где была моя голова, когда я повелась на Женичкино: “Да мы
немножечко посидим, кофе выпьем”.
Знаю же, что это всегда заканчивается в пять утра. Это я ещё
вовремя очнулась!
Пропуск на входе не глядя и скорее к лифтам. По пути на
шестнадцатый снимаю проклятие этого вечера — туфли. Аккуратно
стягиваю рваные сетчатые чулки, запихиваю их в сумку, попутно
выискивая в бездонной глубине салфетки. Успеваю вытереть кровь,
убрать мелкие камушки из ранок и всё равно пританцовываю несколько
секунд в ожидании, пока откроются двери. Бегу босиком по длинному
коридору, который сегодня кажется бесконечным. Влетаю через
проходную в студию, не обращая внимания на вопли программного
директора. Захлопываю дверь эфирной прямо перед его красным от
злости лицом. Точно уволит.
Сумку, туфли на пол. Телефон — на стол. Под последний припев
«Варвары» Би-2 падаю в кресло и надеваю наушники.
Я успела!
Три. Закрыть глаза.
Два. Глубокий вдох.
Один. Медленный выдох и красным загорается табло "on air".
Подтягиваю поближе микрофон и выхожу в эфир:
— Доброй ночи, дорогие слушатели! С вами Яна Любимова на волнах
“Любимого” радио. Ночь пятницы уже вступила в свои права, а
это...
Взгляд нечаянно падает на разбитый экран телефона, где всплывает
короткое сообщение с неизвестного номера. Чувство беспомощности и
страха, что родом из детства, хватает меня за горло цепкими
холодными пальцами. Я не могу произнести ни слова. В эфире тишина,
а перед глазами только: “Опаздываешь, Ая?”
Никто в этом городе, кроме нескольких человек из отдела кадров, не
знает моего настоящего имени. Полгода пряток подошли к концу.
Кажется, он меня нашёл.
Краешком сознания понимаю, что тишина в наушниках сменилась
какой-то бодрой мелодией. Следующее СМС я вижу не очень чётко, но
текст заставляет сердце биться ещё быстрее.
“Пустовойта, два, квартира сто девять”.
Как он узнал мой адрес?
С моей головы исчезают наушники, а перед глазами появляется
встревоженное лицо Артура. Пару минут назад кипел от гнева. Что же
он прочёл на моём лице, что так испугался? И сколько я так уже
сижу?
— Ян, ты чего? Плохо, что ли? — он зачем-то прикладывает руку ко
лбу, будто проверяет температуру, а я никак не могу набраться сил
произнести хоть слово.
Дыхание сбилось, руки дрожат, в голове роятся неприятные
мысли.