Проповедь, смоченной рифмой бездарной,
Мне тут намедни прочел педагог:
Что мы живем все дорогой избранной,
Путь у судьбы оставляя в залог.
Как же? Раз пекарь – в пекарне работай.
Если кузнец – кузнецом и живи.
Эти слова мне как приступы рвоты
И в эту жизнь ты меня не зови.
Мне все дороги давай на распутье,
Палки в колеса вставляй на пути.
Веники буду ломать я, не прутья.
Нравится жить мне тем, что впереди.
Разве земля для того так терзалась,
Так много лет превращалась в наш дом,
Чтобы испытывать к нам, людям, жалость,
Чтобы жалеть нас и потчевать сном?
Брось словоблудить и дело закончи,
То, что ты начал три года назад.
И я клянусь тебе, что к этой ночи
Станешь сильней и счастливей ты, брат.
Это не пафос, не лозунг, а жалость…
Жалость к народу, который талант
Пользует свой на ничтожную малость,
Век перекур возводя в доминант.
Вечно придумать, как меньше работать,