- А зачем мне больше? – картинно ухмыляется Пун, – Мне этого
хватит.
- Пун, не дури. Вещи где?
- Да отвяжись ты, нет вещей! – взрывается Пун. - Мне же
выплатили и за присвоение звания, и за мой КРЕСТ, и за
переезд к новому месту, и на обзаведение на новом месте. В сумме –
трёхзначная цифра...
- Неплохо офицеров кормят, - присвистываю. – но всё равно не
понятно. Зачем шмотки проё... Ну ты понял.
- Вот ты тормоз... Там у меня обычная форма была. Я
только джемадарские нашивки прилепил. Там - все
свои, перед кем в горах выделываться? – Пун смотрит на меня, как на
дурачка. - А тут, в свете сословных понтов, нужен уже
офицерский крой. Да и не абы какой... А где бы я там
новую форму брал? Да ещё в той спешке, в которой меня сюда
дёрнули?
- Блин. Не подумал... Прости. Никак не привыкну, что ты уже
офицер.
- Не парься, - Пун хлопает меня по локтю, - не для тебя. Это я
для них офицер... – он кивает на группу первокурсников, уныло
бредущих с физкультуры в сторону учебного корпуса. – Ну и я навёл
справки; ты тут, говорят, как сыр в масле. Я подумал, что
если тебя одели-обули, то и мне что-то подберут. Опять же, не ясно
было, получится ли наш Устав провести, как
единственный.Соответственно, какую форму искать:
нашу или местную.
- Понял, можешь не продолжать. Да, это я затупил...
- Ну, вот тут и обитаем, - показываю Пуну кубрик. – Только
ключ один, эта пластинка дурацкая. Правда, «батя» говорил, можно
ещё сделать.
- Уоррент, что ли?
- Он. Плюс ещё одна кровать тогда нужна, для тебя.
- Ну пошли к нему. И знакомиться, и договариваться, - Пун
достаёт из своего мини-рюкзака два холщовых свёртка и поясняет, -
Шнапса он не будет, ты сам сказал. Здесь – наши орехи
и наш мёд. Тут они, говорят, в цене. Да и редкость.
Веди.
_________
Уоррента находим на обычном месте, за столом, где он – успеваю
увидеть лист до того, как он его переворачивает при нашем появлении
– продолжает кропать «Положение о медобслуживании нижних чинов и
членов семей».
- Батя, знакомься, мой напарник. И бывший, и теперь. Правда, ещё
и начальник по совместительству.
- Пун, - не чинясь, подаёт Пун руку уорренту, не дожидаясь, чтоб
тот встал. – Пожалуйста, не вставайте. Это вам, - и он быстро
разворачивает холщовые мешочки на столе.
Из одного высыпаются белые, как снег орехи. Из второго Пун
извлекает пергаментный свёрток, который сразу начинает неповторимо
пахнуть горным мёдом, - горный. У вас такого нет.