– Кто там? – раздался уставший голос.
– Санэпидемстанция, – ответил я, – немедленно откройте.
Дверь зажужжала и поддалась. Я бегом поднялся на второй этаж. Нажал на кнопку звонка у двери с номером 5. Дверь открылась.
Степан оказался уже лысеющим мужчиной, одетым в шорты и майку. На майке было написано Berlin Venus. «Прикольный парень», – подумал я.
– Какая ещё санэпидемстанция? – спросил Степан. – Что вам надо?
– Тараканов будем травить, – серьёзно ответил я.
– У меня нет тараканов, – возразил Степан.
– Есть, – не согласился я, – полная голова тараканов. Надо бы разобраться с ними. Может, в квартире поговорим? А, Степан?
– Заходите, – разрешил Степан и, повернувшись ко мне спиной, прошёл внутрь.
Я за ним. Коридор. Скинул мокасины, пиджак повесил на вешалку. Дорожную сумку оставлять не стал. Вошли в комнату. Степан сел на диван. Мне кивнул на кресло напротив. Между нами стоял журнальный столик, на столике лежала газета.
– Вы кто? – спросил Степан.
– Я ваш Ангел-хранитель, – отрапортовал я, – поступил сигнал о суициде. О готовящемся. Прибыл разобраться на месте и принять меры по устранению причины и по профилактике дальнейших неправильных действий с вашей стороны.
Степан озадаченно посмотрел на меня. Я тоже замолчал, поняв, что плету какую-то дичь.
– Ангел, значит, – наконец произнёс Стёпа.
– Аха, – согласился я, – Шестой меня зовут. Вот документы.
И я сунул Степану пластиковую карточку с моей фотографией. Он повертел её, почитал, что там написано, и вернул обратно.
– А что за имя такое, Шестой? – спросил.
– В честь дедушки назвали, – ответил я.
Помолчали.
– Как убивать-то себя собрался? – спросил я. – Таблетки, электричество, автомобиль или ещё что?
– А вы откуда о суициде узнали? – вопросом на вопрос спросил Степан.
– Ну, я же тебе уже рассказал, откуда я, – ответил я, – на тебя тут целое досье прислали. Когда родился, когда женился. Я пока к тебе ехал, немного его полистал. Вроде ты вменяемый. А вот чё-то дурака валяешь? Так чем суицидировать себя собрался, мил человек?
– Пулей, – спокойно ответил Стёпа.
– Ого, серьёзно, – протянул я, – чё за ствол? Покажи. Не бойся, я верну.
Степан усмехнулся и встал. Откинул газету с журнального столика. Под ней лежал вальтер. Чёрный, красивый. Не пистолет, а загляденье. Прям лучший выбор для того, чтобы застрелиться.