-Пошли, вода тёплая,– эта ненормальная явно не хотела от меня отставать.
-Я плавать не умею,– лениво отмахнулся я.– к тому же жена, дети…утону– не простят!
-А сколько у тебя детей?– недоверчиво спросила девочка.
-Семеро,– пригорюнился я,– целых семь…хотя может и больше– я их давно не пересчитывал, а ты сама понимаешь, стоит разок-другой не пересчитать– а их уже восемь…или девять, как повезёт.
-Как это?– девочка недоуменно захлопала глазами,– сколько же тебе лет? Я думала, тебе лет шестнадцать… или семнадцать…
-Сорок девять,– вздохнул я,– скоро пятьдесят будет.
-Ты врёшь,– девочка нахмурилась,– неправда!
-Понимаешь,– мне на ум пришёл сюжет из старой книги,– я ж художник. Я нарисовал свой портрет и заколдовал его, теперь он стареет вместо меня. А я навсегда останусь таким. Пока другой портрет не нарисую, когда этот надоест.
-Ой,– девочка зажала рот руками, -прости…я не знала, что ты колдун!
-Ну– я ухмыльнулся,– когда живёшь на свете семьсот лет, чему только не научишься.
Как семьсот?– девочка помотала головой,– ты же сказал сорок девять!
– Я наврал,– я покачал головой,– на самом деле мне уже семьсот с лишним лет, и зовут меня Раймон Седьмой, граф Тулузский. Про меня даже песня есть, не слыхала?
-Нет,– девочка покачала головой,– простите, граф…
-Ладно, на первый раз прощаю,– я милостиво улыбнулся. Девочка снова вздохнула и сглотнула слюну. До меня дошло – она ж голодная!. А я тут сказки рассказываю. Наверное, какая-нибудь дурочка местная. Может родители алкаши…
Я снял сосиски с прутика, и , обжигаясь, стащил их на хлеб. Потом придвинул один бутерброд к своей собеседнице:
–Угощайся!
-Это мне?– она выглядела до странного удивлённой,– Прямо всё мне?
-Да лопай, мне не жалко,– я упивался собственной благотворительностью, под четвёртую бутылку пива.
– Благодарю, граф Раймон!– девочка вдруг вскочила, низко поклонилась, опять села и схватила бутерброд.
Я никогда не видел, чтоб так ели. Казалось, её вообще никогда не кормили – она всхлипывала, давилась, чавкала – практически весь мой ужин был сметён в минуту…
Внезапно, в кармане моих штанов заиграл телефон– BUCK-TICK запели о ночном кошмаре. Я вытащил телефон– мои гаджеты частенько жили собственной жизнью. Иногда музыка включалась в самый неожиданный момент, и не желала выключаться, не доиграв до конца. Наконец кошмар закончился… Моя гостья вытирала ладошкой рот. На крыльце лежала пустая газетка. На ней сиротливо стояла деревянная солонка.