Подхожу к девочке. Дотрагиваюсь до её плеча. Она нервно дёргается и жмётся к стене.
- Это я, - говорю я первое, что приходит в голову. – Не бойся.
Глажу малышку по спутанным волосам. Она больше не вздрагивает.
Беру её за подбородок и поднимаю голову вверх.
Её взгляд пьяный, немного мутный.
- Ты идти можешь? - спрашиваю я, поворачивая её голову за подбородок то в одну, то в другую сторону. Никаких повреждений нет. Только влажная от слёз кожа.
Девчонка в ответ что-то неразборчиво бормочет.
Аккуратно беру её под руку и поднимаю с пола. Она еле стоит на ногах - того и гляди свалится. Внутри себя я не перестаю задаваться вопросом: «какого хера я тут делаю?». Однако оставить Ксению тут одну я теперь уже точно не могу. Чертыхаясь, беру её на руки. Она доверчиво прижимается ко мне и обнимает за шею.
Весёлая толпа танцующих с удивлением оглядывает нас. Пробираюсь сквозь людей и выхожу из душного помещения.
Смотрю на девчонку на своих руках. Вот и что теперь мне с тобой делать?
****************
- Ксения, - тормошу я девушку. Она снова что-то невнятно бормочет, а потом вообще отключается. Хочу узнать адрес её матери. Но, судя по невменяемому состоянию маленькой бунтарки, это не представляется возможным.
Девушка лежит на заднем сидении моего автомобиля. То, что ей всё-таки удалось добиться своего - привлечь моё внимание - одновременно и забавляет и бесит. За сегодняшнее поведение нужно бы хорошенько отшлёпать её по кругленькой заднице, которая сейчас невинно лежит прямо передо мной. Просто в назидание. Без сексуального подтекста.
Хотя кого я обманываю? Стоит мне только подумать о такой перспективе, как член радостно салютует, до предела натягивая ткань джинсов. Это охуенно неудобно, особенно, если учитывать тот факт, что мне следует держать себя в руках. Особенно с ней. Особенно сейчас.
Мне нужно абстрагироваться и проанализировать собственные желания. Никогда не сказал бы, что склонен к эфебофилии. Какого хера тогда я сейчас делаю? Смотрю на девчонку, а рука так и тянется до неё дотронуться. Костя, блядь, да что с тобой? Ты должен просто ей помочь. Не веди себя, как тот урод в баре, которого ты несколько минут назад заставил недосчитаться пары зубов.
Продолжая бороться с низменными инстинктами, я, всё же, захлопываю дверь.
Сколько ей лет? Восемнадцать? Девятнадцать? А мне тридцать шесть. Пиздец. Надо успокоиться уже. Кризис среднего возраста подкрался незаметно?