Через прицел телескопов,
В узкие прорези улиц,
Между высоток, столбов, оград…
И кажется им, что небо
Лишь кусок геометрии,
Делящей мир на квадраты,
Квартиры, плацдармы,
Расы, религии, буквы
Мертвых законов…
А небо глядит вниз
И все еще ждет.
Уже остывают свечи
Ещё не видать зари.
Ты хочешь остаться вечным,
А сердце кричит: «Гори!»
По оврагам весна расплескала протоки,
От черёмух шалели в лесах соловьи,
И какой-то пацан в лейтенантской пилотке
По кукушке отсчитывал годы свои.
А она ему меряла – век, и по новой,
Чтоб хватило на всё, что захочет душа…
Под разрывы умолкнет – всего на полслова,
И опять заговором ведёт, не спеша.
Что устанут греметь и огонь, и железо,
Небо выплачет дымную с глаз пелену,
И восстанут берёзы убитого леса,
И задышит земля, и забудет войну.
…Там и ныне дурманит весна разноцветьем,
И к оврагам по талой воде не пройти,
Где кукушка упрямо пророчит бессмертье
Лейтенанту, которому нет двадцати.
Рассвет был тих. И воздух чист.
И пела иволга шальная,
Когда на чуть помятый лист
Легло: «Привет тебе, родная!»
Когда спокойно кто-то взял
Его в прицел на третьей фразе:
«Скажи… а долго ли стоял
Мой белый ирис в синей вазе?…»
Мгновения
(Москва. Декабрь.2003)
Он торопит время. Он в волненье
Мостовую меряет шагами.
Белые летучие мгновенья
И снежинки тают под ногами.
А она спешит к нему счастливо
Через город, полный ожиданья,
Ветрена, капризна и красива —
Как само их первое свиданье.
Так бывает раз в тысячелетье —
Это взглядов соприкосновенье
И молчанье долгое, и эти
На губах застывшие мгновенья.
Он торопит время так беспечно! —
Повторится в вечности едва ли,
Как, смеясь, идёт она навстречу
Мимо вывески «Националя»…
Он ещё не знает, сколько с нею
Рядом виноватых и невинных.
Он ещё запомнит, леденея,
Воздух, разбивающий витрины,
Отражённые в зеркальном блике
Взрыв пространства. Судеб искривленье.
И с небес летящие на вскрике
Острые осколки и мгновенья.
9 дней гибели Анны Политковской
Больше нельзя молчать —
Даже под дулом в спину.
Больше нельзя не знать,
Глядя куда-то мимо.
Рукопись не сгорит —
Слишком сыра от крови.
Как же душа болит
На перебитом слове…
Как ты теперь, одна
В выси такой над нами?
Это ли вся цена
За непродажность, Аня?
Стойте, кому дано,
С поднятой головою.
Скольким же всё равно
В сонном своём покое…
Будто война – не здесь.