-
Не плоская, а стройная! – поправляет его Паша. – Моя сестра – красавица! На
мать похожа. Вот бы шейх ее к себе в гарем забрал, а мне новую яхту за нее
купил…
Оба
дебилы – и мой братец, и его друг. Друг шпыняет, а брат пытается выдать меня замуж
выгоднее. И кто из них лучше? Никто!
Их
пререкания прерываются, когда на наш борт ступает делегация арабов и… он! Я
сразу пониманию, что он – шейх, самый главный среди них! Высокий, симпатичный,
загорелый! В куфье, белоснежном платке, черных солнечных очках, которые он тут
же снимает. Взгляд такой теплый у него, медовый. Обожжённый жарким солнцем. А
кожа – что золотистый песок в пустыне на закате. И пахнет от него таким теплым
парфюмом, что мое сердце невольно греется, оттаивает рядом с ним.
-
Господин Халед аль Шараф! – представляет его на английском языке человек из
свиты шейха.
-
Господин шейх, мы рады приветствовать вас на борту нашей яхты! – тут же
отвечает Паша, почтительно склонив голову. – Разрешите вам представить наш
скромный экипаж: Я – капитан корабля, Павел. Глеб – старший матрос. И моя
сестра Роза – стюардесса!
Взгляды
шейха и его свиты устремляются на меня и глядят с любопытством. Глаза шейха
обжигают меня жаркими солнечными лучами. Рядом с ним, даже холодный ветер на
палубе теплеет. Обжигает, будто прилетел сюда вслед за своим хозяином из далекой
раскаленной пустыни.
Свита
склоняется перед нами, а шейх, приложив руку к сердцу делает приветственный
кивок.
-
Добро пожаловать на борт Жемчужного Зуба Ветра! – приглашает Паша свиту и
шейха.
-
Благодарю! – наконец, произносит Халед низким обволакивающим баритоном.
-
Роза, проводи гостей! – прикрикивает на меня Паша, а я наконец, отмираю.
-
Прошу, следуйте за мной… - дрожит мой голос.
Я
иду вперед, показывая их каюты, и чувствую жаркий взгляд шейха на своей спине
меж лопаток.
РОЗА
Отчаливаем
от берега. Я не слежу за этим специально, вовсю кашеварю на кухне, скоро обед и
надо кормить нашу почетную делегацию, просто по изменившимся волнам и качке
понимаю, что мы отправились в очередной путь до Антарктиды.
Но
мне сейчас не до романтики. На сковородке скворчит мясо, в кастрюле варится
паста, а в духовке поспевает пирог. Еще с помощью работы я пытаюсь отвлечься от
мысли о шейхе и его незабываемых глазах…
-
Простите! – раздается позади меня решительный голос.