Возле огарка старой свечки…
Скрипело до зари перо,
Откинулся, поставив точку,
А вдохновенье, как вино
Еще бурлит, хоть труд закончен…
Конечно, умер в нищете.
И труд его не оценили,
Кто рядом с ним безбедно жили,
Лишь критикуя строки те.
И вот, прошло немного лет,
Вдруг кто-то вспомнил и воскликнул:
"Какой талант!!! И равных нет!!!
Какой нас человек покинул!"
За рукописи – миллион,
Перо – в музей, в продажу – книги!
Да, был бы рад при жизни он,
Когда б его так оценили…
– Так много есть чего отдать....
Иисус вздохнул и оглянулся.
Вокруг – толпы не сосчитать,
Ждут, чтобы Он к ним прикоснулся.
Открыв уста, Он начал речь,
Слова Премудрости и Жизни
Из уст всё продолжали течь
Любви Господней укоризны.
Не в силах верить и любить,
Людей всё меньше становилось…
Он знал, что всё должно так быть,
Отца чтоб Воля совершилась…
– Так много есть чего отдать…
Друзья, идите, вы свободны!
Пётр сказал: "Нам не понять,
Всего, что Ты хотел сказать,
Но всё ж останемся с Тобой мы!"
Так много есть чего отдать
Иисусу и для нас сегодня!
Но кто желает суть познать,
Не просто благодать принять,
А разуметь – в чём Его воля?
Сегодня– тысячи церквей,
И верующих – миллионы!
Но у кого в сердцах, в уме,
Хранятся Господа Законы?
Так много есть чего отдать…
Оценит кто, не быв беспечным?
Сегодня пишутся опять
Шедевры возле старой свечки…
Подняв усталые глаза,
Господь Иисус увидит снова,
Что нет толпы – но есть друзья,
Которых отлучить нельзя,
Всё от Него принять готовы!
Время – не в нашу пользу,
Хочет, чтоб проиграли.
Чтобы ничто серьезно
Мы не воспринимали.
Хочет, чтоб так устали,
Важное – пропустили;
Чтоб наши души – спали,
Сами – ели и пили,
Всячески развлекались
Зрелищами и хлебом,
Чтоб бракосочетались,
Чтоб умножали "эго".
Время спешит, струится,
В водоворот нас тянет;
И все быстрее мчится…
Кто же противостанет?
В серой, бурлящей массе
Мутных душ и усталых,
Будет в пустыне – гласом
Для молодых и старых?
Голосом горькой правды,
Что пробуждает спящих:
– Все мы – наги и слепы,
Где ж светильник горящий?
Время – не в нашу пользу,
Время – песок сквозь пальцы.
Мчит торопливым пульсом
Всех нас к концу дистанции.
Кто мы? Мёртвые клетки,
Что кровоток выносит?
Иль бесплодные ветки?
Срубят, в огонь нас бросят?
Кто-то – спит среди боя,
Пиршествует пред смертью,
Кто-то – будет героем,
С жертвенным, верным сердцем.
Кто-то будет сражаться,
Но, устав, бросит битву.