А что тогда сейчас самое важное? Да то, что ты, Кондрат, ещё живой. Может, только один и остался здесь, живой на изувеченной, набрякшей кровью, как талой водой, и нашпигованной железом земле. А если живой, то ты ещё командир взвода. Ведь от должности тебя никто не освобождал. Не было такого приказа. И звания никто не лишал.
Божья коровка ещё потопталась по махрам распоротой орденской ленточки, раскрыла роговицы, проворно выбросила крылышки и взлетела. И понесло её ветром куда-то в сторону сухого ручья, к лощине, за которой они, может, час-другой назад, а может, всего-то несколько минут начинали атаку. И опять он остался один со своими мыслями и горькими сомнениями. Взлетел бы и он и полетел, как божья коровка, несомый крыльями и ветром в сторону своей траншеи, там, может, скорее санитары найдутся. И где они, проклятые, запропастились? Когда лихо, их всегда нет. Да где там, человек – не божья коровка. Лежи теперь, судьбы дожидайся. С той или с другой стороны. Рано или поздно, а откуда-нибудь придёт.
Немцы-то в любом случае придут, размышлял он. Чтобы обыскать. Забрать из карманов документы, письма. Нелюбин вспомнил, как не раз в отбитых траншеях находили своих товарищей, захваченных немцами накануне во время боя или ночью уведённых прямо из окопов: лежали с вывернутыми карманами, а рядом вытряхнутые сидора. И зачем им мои письма? Был бы я, размышлял младший лейтенант Нелюбин, генерал или хотя бы командир батальона. Какой им интерес в том, что именно, какие дорогие для меня слова я своей Настасье Никитичне пропишу? Тем более что и писать-то ему ещё некуда. Нелюбичи и все деревни на Острике оккупированы. До Настасьи Никитичны и Анюты ещё дойти надо. Траншею до них прокопать. А уж потом письма им писать и ответные дорогие треугольнички хранить в своих карманах, чтобы потом, когда случится тихая минутка, молча, укромно их перечитывать и, может, даже целовать. А что, когда рядом бабы нет, можно и письмо её поцеловать. Ведь это ж её письмо, её рученькой написанное и ему с надеждой посланное… И он бы поцеловал сейчас то дорогое письмо, но такового у него не имелось по известным причинам. Ни от Настасьи Никитичны, ни от Анюты. А то бы поцеловал. Сразу бы легче на душе стало. Но пока нет у него никаких писем. Да разве ж они, немцы, знают про это? Всё равно приползут. И он вспомнил, как смотрели на него немецкие автоматчики на реке Шане, когда он лежал, смертельно раненный, и умирал на галечной косе у самой воды. Что было в их глазах? А ничего. Не разглядел он в тех глазах ни жалости, ни злобы.