– Кто кричит? – врач оторвался от книги.
– Да есть тут одна, понимаете ли, – Леонид Быков помахал рукой в
воздухе, – общественность. Ещё директор кричит, завхоз ругается,
соседи по лестничной площадке возмущаются, милиционер на улице
свистит в свисток, а в магазине кричат за то, что встал не в ту
очередь. А ещё недавно в ателье с ног до головы нехорошими словами
обложили по матери. Я им говорю, кто так шьёт, а они скажи спасибо,
что пуговицы бесплатно идут в комплекте, шляпа. В том смысле, что
шляпа - это я, – на этих словах главный герой нащупал на столе
пластмассовый макет головного мозга и разобрал его на составные
части.
– Дааа, дело серьёзное, – крякнул психиатр и смахнул остатки
головного мозга в ящик стола. – А у вас что - психогенные реакции
или галлюцинаторно-бредовой синдром?
– У меня с иностранными языками как-то не очень, – пробормотал
Быков.
– Я спрашиваю - у вас не бывает навязчивых состояний, мысли
разные не преследуют, воспоминания? – врач вытащил неврологический
молоточек и начал водит им перед глазами больного.
– И мысли преследуют, и воспоминания навязываются, – бегая
глазами за молотком, пробубнил главный герой.
– Что ж мне с вами делать-то? – доктор встал из-за стола,
подошёл к больному и на пару секунд оттянул ему нижнее веко. – Так,
так, так. Задерите пиджак.
– Куда? – испугано пролепетал Быков.
– Не куда, а вверх!
Главный герой очень смешно, сидя на стуле, задрал пиджак вместе
с рубашкой к подбородку, и наружу показалась майка-тельняшка.
– Моряк? Замечательно, – обрадовался доктор и припал ухом к
животу больного. – Теперь не дышите.
– Я долго не смогу.
– А что у вас с языком? – недовольно проворчал психиатр.
– Не знаю. Мне не видно.
– Вот и помолчите! – внезапно крикнул доктор на больного. –
Дышите, не дышите, дышите, опять не дышите.
– Сначала полагается фамилию спросить! – не выдержала санитарка,
которая всё это время изумлённо смотрела то на врача, то на
больного пациента.
– Да, совсем забыл, проклятый склероз, – психиатр перестал
слушать хрипы в животе у главного героя, разогнулся и, вытащив из
пиджака больного расчёску, причесал опешившего Леонида Быкова. – А
фамилия у вас есть? То есть была? То есть, как ваша фамилия,
товарищ?
– Была фамилия, кажется, – пролепетал Быков. – Я - Зайчик.
– Так, так, так, с этого и надо было начинать, – врач-психиатр
медленно отошёл от больного, и спрятался по другую сторону стола. –
Тётя Паша, срочно взывайте санитарный батальон, - прошептал он
санитарке. – Хи-хи-хи. Всё хорошо, вы главное не волнуйтесь, зато у
вас, наверное, слух хороший, – сказал доктор перепуганному главному
герою и, показав заячьи уши, ещё раз выпил прямо из графина.