Одновременно, я обращаюсь к своей
памяти. Роюсь в ней, как бродяга в куче старого тряпья, в поисках
чего-то пригодного из одежды. Ничего нет! Одни обрывки
воспоминаний! Только разрозненные картинки, из которых не сложить
единое полотно.
Я напрягаю мозг ещё сильнее. До боли
в голове. До тошноты и зубовного скрежета. Ищу варианты и
машинально переставляю ноги. Заглядываю внутрь себя, вижу неясную
картинку, что-то вроде смутного образа лорда Ксандра.
Он тоже находится, там же, где и я.
Он, что-то делает. Что?! Всё подёрнуто туманом. Не вижу! Я
буквально проваливаюсь в его сознание (или в своё?). Чёрт его
знает! И… я, машинально повторяю движение его руки, знаете, такое,
небрежное, будто ты отгоняешь назойливую муху и, одновременно,
выписываешь в воздухе некую магическую фигуру. В тоже мгновение
передо мной распахивается пространство, куда я делаю шаг, как в
дверь.
На меня обрушивается гамма новых
ощущений и эмоций. Холод, жар, страх, радость, боль, ужас, чьи-то
лёгкие прикосновения, почти незаметные, как дуновения прохладного
ветерка по всему телу. По глазам лупит яркая вспышка. Я
зажмуриваюсь, а когда открываю глаза, то снова оказываюсь в спальне
лорда, только я уже одет и стучу по каменному полу каблуками, а
передо мной, прямо в воздухе, висит огромное овальное зеркало без
рамы, которое летит от меня на расстоянии в несколько метров.
Я останавливаюсь и зеркало тоже
замирает. Смотрю на себя, на своё отражение и, не понимаю, я —
настоящий лорд Ксандр или это — его двойник, в котором сидит душа
Олега Ярского?
Окидываю себя с ног до головы. В
первую очередь мне бросается в глаза моё лицо, новое лицо или…
хорошо забытое старое?
На меня, в отражении, смотрит молодой
человек с утончёнными, аристократическими, но мужественными
чертами. Широкие плечи. Прямой нос, как у римлян. Волевой
подбородок. На губах играет лёгкая ухмылка. Бледная кожа. Длинные
белоснежные волосы затянуты в конский хвост. Только одна из прядей
заплетена в тонкую косу и висит вдоль скулы.
Но больше всего меня поражают глаза
Ксандра. Они тёмные. Нет. Даже так — в них плещется Сама Тьма.
Именно так — с большой буквы. Взгляд упрямый, немного суровый,
дерзкий, но без тени самодовольства. И лорд не мигает. Смотрит на
себя, а из зазеркалья, на него, смотрю я — Олег Ярский, и вижу
копию себя, только через пять тысяч лет.