И понимаю, что в свободной руке все еще зажат пупс вместе с расческой и тортиком. Открываю ладонь…
– Твою ж дивизию! – громко ругаюсь.
Оказалось, что тортик от тепла руки расплавился, потерял форму и сросся со всем остальным, облекая в свою субстанцию и расческу, и несчастного пупса! Вот я кретин!
Следующие несколько минут я провожу, отложив конфеты и цветы на ближайшую скамейку и пытаясь разлепить получившегося пластелинового монстра на отдельные составляющие. Кое-как у меня получается, хотя на кукле остаются грязно синие разводы, которые теперь надо где-то отмыть. За неимением воды, слюнявлю палец и пытаюсь оттереть въедливую краску.
Надо сказать этой девчонке, что торты синими не бывают! Как, впрочем, и идиотов, умудряющихся испортить незамысловатый детский подарок.
Уже без всякой надежды, еще несколько минут я пытаюсь придать тортику его утраченную форму. Но у меня получается в лучшем случае кулич, слепленный неумелой хозяйкой. Синий. С зелеными пятнами по всему полю.
Слегка приминаю верх, чтобы сделать кулич ниже и… превращаю его в лепешку. Снова ругаясь себе под нос, перестаю бороться с собственными пальцами и выбрасываю уже совершенно бесформенный кусочек пластилина в кусты. Надо будет извиниться и сказать, что я не устоял и сожрал тортик. Это же еда, в конце концов!
И тут мне становится не до тортиков и куличей. Потому что мимо, по внутренней дороге уютного дворика проезжает белый внедорожник, из приоткрытого окна которого я слышу знакомый и отчаянный детский визг:
– Дядя Саса!!
Окно тут же закрывается, машина дает газу, направляясь к другому выходу из двора…
Я прихожу в неистовство. Их похитили! Мою Лилию и моего ребенка, кровного или нет! Их обеих украли и увозят неизвестно куда! Возможно, ради выкупа!
Кровь вскипает, мысли взрываются в пенистую кашу. Секунду я стою на месте, пытаясь решить, что предпринять, а потом ноги сами бегут обратно на улицу. Ноги быстрее мозгов поняли, что за машиной им не угнаться, и надо ехать в обход – пытаясь объехать двор быстрее, чем белый внедорожник выедет на трассу!
Слава богу, Вадим не вышел из машины купить кофе, все так же сидит за рулем, прикурив сигарету… Топая по брусчатке, как африканский слон, добегаю, рывком открываю дверь.
– Вперед! – задыхаясь, командую оторопевшему водителю. – В объезд… надо успеть… белый Мерс… надо догнать…