Так, что я знаю о деревне? Весёлый молочник, Домик в деревне, трактор, Простоквашино. Не густо, с такими познаниями конкурс я не выиграю. Прекрасная, как муза Пушкина, Екатерина Загадочная в моих мечтах уходила в туман, махая мне на прощание изящной ручкой с ярко красными ноготками. Всё пропало! Жизнь дала трещину. Что делать?
В кармане запищали телефон. Достаю, одной рукой вытираю выкатившуюся от расстройства слезинку. Мама звонит.
– Сынок, у дочери тёти Иры сын родился, я съезжу на денёк, это недалеко, километров семьдесят, деревня «Нижние Левые Лапки».
Эврика! Деревня! Де – рев – ня! Мама, спасибо! Приеду, соберу материал, напишу стихотворение, и здравствуйте первая полоса газеты и Катенька! Сердце забилось с удвоенной силой, коленки задрожали, открывшаяся перспектива ошеломила.
Мама, я еду с тобой!
Надеваю белую рубашку, галстук, чёрные брюки и сандалии «Экко». Интеллигент к выходу за материалом готов, под мышку блокнот. Подхожу к зеркалу – красавец! Выхожу на улицу, вдыхаю полные лёгкие чистого деревенского воздуха с нотками коровьего навоза. Поют птички, даже свинья тёти Иры похрюкивает в ля-миноре. Пора и на сбор материала отправляться.
Пройдусь вдоль улицы, посмотрю, как люди живут.
Так, а вот и бабушки на лавочке сидят, классическое деревенское трио. У той, что посередине, на ногах кроссовки «Адидас» без шнурков.
– Здравствуйте бабушки, – здороваюсь со старушками.
– Здравствуй, милок, а ты, чей будешь? – интересуются бабушки.
– Я к тётке приехал, меня Андрей зовут, я – поэт!
– Бабоньки, он поёт, артист! Вечером в клубе споёшь? – спросила одна из них.
– Я не певец, я поэт! Петь не буду!
– А, вот ана чо, поэт он, бабоньки, петь не умеет, – сказала та, на которой были кроссовки «Адидас». – И много нонче денех поэты зарабатывают? – поинтересовалась она.
– Я пока ничего не заработал, – отвечаю.
– Так ты лодырь! – Сделали бабушки вывод. – Ну, иди милок, куда шёл.
– Пойду, конечно, – обида за поэтов душила, не давая нормально вздохнуть.
– Молодой человек, а вы правда поэт?
Приятный голос молодой девушки отвлекает от грустных мыслей.
Поворачиваю голову. Стоит, скромно потупив взгляд и сложив руки на животе. Лет 18 на вид, в синем сарафане и сандалиях, длинная коса, ни грамма косметики. Прекрасна, как юный ангел.
– А про меня стишок придумаете? – спрашивает робко.