Я попыталась засунуть коробочку с его подарком в клатч. Не получилось. Сумочка оказалась слишком мала. Значит, верну в другой раз. «Ха-ха, — посмеялся мой внутренний голос. — Можно сумочку побольше взять!» Но я снова сделала вид, что не слышу его.
Телефон просигналил сообщением, что такси ждет у подъезда.
Метрдотель, приняв моё пальто, провёл меня к столику, за которым восседал папаша Пирогов. Я с любопытством осмотрела помещение. Ресторан «Восточная сказка» разместился под стеклянной крышей, через которую на посетителей обрушивалась московская ночь. Вдали виднелась чёрная лента Москвы-реки и миллионы огней, ползущих в пробке автомобилей. В самом ресторане были включены лампы, дарившие обстановке приглушённый романтичный свет, рассеивающийся через преломленную призму разноцветных стеклышек, вставленных в их бока. Да, это, пожалуй, походило на Восток.
Столики располагались вдоль доходящего до пола окна, вернее, стеклянной стены. Что ж, уютненько.
— Марь Иванна! — Пирогов широко улыбнулся, вставая мне на встречу.
Он окинул меня откровенным взглядом с ног до головы, и я тут же пожалела, что не прихватила подаренную им ручку с бриллиантами. Сейчас она бы пришлась как раз кстати, чтобы воткнуть её в его наглый глаз. Сначала в один, потом во второй.
— Папаша Пирогов, — ехидно улыбнулась я.
Он хмыкнул и, дождавшись, пока я сяду, галантно пододвинул мне стул. Тут же передо мной оказалось меню. Я погрузилась в его изучение. Что бы такого заказать, чтобы этого индюка жаба задушила? Заатар, дюрюм, куфта и прочая туфта. Названия, которые я и выговорить не могла. Я захлопнула меню.
— Выбрала? — поинтересовался Пирогов.
— Тут не по-русски.
— Как же не по-русски, Машуля? — засмеялся наглец.
— Буквы русские, а написаны не в том порядке. Видимо, приезжий, тот, кто меню писал, результаты экзамена по русскому купил, — хмыкнула я.
— Хочешь, помогу с выбором? — предложил Пирогов.
— Хочу, — кивнула я. — Салат, в котором должны быть только овощи. Что-нибудь из курицы. Можно говядину. Рыбу не хочу. Баранину не ем.
— А свинину? — заговорщически подмигнул он мне.
— Пирогов, это ж восточная кухня. Какая свинина? — За дуру он меня, что ли, держит?
Рассмеявшись, папаша Пирогов жестом подозвал официанта и сделал заказ.
Пока я заинтересованно рассматривала, как капли дождя сползают по крыше и стеклу, на столе передо мной материализовался паспорт.