- Я под горой живу и почти не вижу солнца, кретин, - обижается
Гумалин.
- Да не ты, казид, а ты, - здоровяк тычет пальцем в меня. Он
тяжело встает со скамьи и топает к стойке, заглядывая под мой
капюшон. – Что-то я еще никогда в жизни не видел белых людей.
- Как-то это по-расистки, уважаемый, - спокойно говорю.
Пробую усадить здоровяка обратно, но опять телепатия не
действует. Да что же такое! Приглядевшись к мужику, замечаю у него
в бороде блестящие ниточки. Хм, у черных казидов были похожие
блокираторы телепатии. Боевые трофеи что ли?
- Да ты явно засланец чей-то, - напирает здоровяк, хватаясь за
кинжал на поясе. – Может, с севера откуда-то. Придется тебе
раскошелиться, иначе сдам тебя страже.
- Забавно слышать, - фыркаю я и хреначу его кулаком в живот,
пока не наболтал лишнего, а кто-то другой и не подслушал.
- Ммм, - мужик лишь сгибается пополам, но не падает пластом. –
Ахрхгрх…
Я приподнимаю бровь. Еще один физик. Смотрю, магический мир
благотворно влияет на популяцию одаренных.
Между тем выпрямившийся здоровяк пытается меня огреть боковым
ударом. Отбиваю замах встречным блоком и тут же тройной связкой
отправляю его в полет. Сил почти не жалею, раз физик. А потому
мужика выкидывает прямо в разбитое окно. Живой снаряд аккуратно
проходит в пролом. Не будь здесь погрома, я бы не пошел на такие
эффектные меры. Но атмосфере заведения нужно соответствовать, чай
не у себя дома
- Нам нужен Дед Дасар, - оборачиваюсь к трактирщику, который
снова как ни в чем не бывало принялся вытирать стойку.
- Известная личность, - кивает тот.
- Не знаете, где его можно найти?
- Вы его только что выкинули в окно, уважаемый.
- Хм, спасибо, - я тороплюсь наружу, предварительно схватив за
шкирку Гумалин, не желавшего покидать заветные кувшины.
- Ну хоть каплю! Нет, не покидайте меня, мои хорошие! – мычит
казид, когда захлопнувшаяся дверь отсекает от нас питейный зал. И
хоть Гумалин сразу берет себя в руки, но вообще его надо бы потом
закодировать от пьянства. Давно пора.
Мы подбегаем к разбитому окну снаружи. Кроме осколков стекла и
спящего на земле здорового ракхаса, которым вероятно изначально и
выбили окно, никого нет.
- Ушел, - обреченно роняет Гумалин.
Я оборачиваюсь к улице и включаю телепатическое сканирование.
Улицы безлюдны и это упрощает поиск. Буквально через полквартала
обнаруживается хромающий увалень.