Мой наследник - страница 4

Шрифт
Интервал


Мне хва­та­ет ми­нуты на раз­мышле­ния. Ро­зыг­рыш! Ну ко­неч­но! Кто-то из мо­их зна­комых пос­та­рал­ся. Тот же Ге­на, ко­торо­го я про­дина­мила ме­сяц на­зад, ре­шил отыг­рать­ся. Или дев­чонки при­калы­ва­ют­ся. В лю­бом слу­чае, не на ту нар­ва­лись.

– Мил­ли­он, – пе­чатаю, ус­ме­ха­ясь са­модо­воль­но. И жду, ког­да соль­ет­ся мой не­ведо­мый со­бесед­ник.

– До­рого, но при­ем­ле­мо, – тут же при­ходит от­вет. Обал­де­ло вчи­тыва­юсь в каж­дую бук­ву. Что при­ем­ле­мо?! И ко­му? Ни­чего не по­нимаю! Бред ка­кой-то!

От­ло­жив те­лефон в сто­рону, воз­вра­ща­юсь к про­вер­ке дик­танта. Мыс­ленно хва­лю се­бя за на­ход­чи­вость. Кто бы там ни был, я его у­ела! От­ве­чать мне яв­но не то­ропят­ся.

«По­шел лям ис­кать? Да, Рус­ланчик?» – ус­ме­ха­юсь до­воль­но и, про­ведя паль­цем по хо­лено­му ли­цу Рус­ла­на Ар­ту­рови­ча, не­ожи­дан­но ска­чиваю фот­ку. – «Он, ко­неч­но, кра­сивый», – ду­маю я, вспо­миная, как прош­лым ле­том мы с Кать­кой пры­гали в во­ду пря­мо под ок­на­ми Го­даро­ва. 

Сно­ва ви­жу Рус­ла­на. Бе­лая ру­баш­ка неб­режно рас­стег­ну­та. Влаж­ные во­лосы хоть и за­чеса­ны на­зад, ле­жат круп­ны­ми куд­ря­ми. На ли­це снис­хо­дитель­ная улыб­ка. 

– Мы вам не ме­ша­ем? – мыс­ленно пе­ред­разни­ваю са­му се­бя и мор­щусь раз­дра­жен­но. Ба­рин на бал­кон выш­ли, а тут дев­ки дво­ровые кла­ня­ют­ся. Ть­фу!

Слов­но жар­кой вол­ной на­каты­ва­ет злость.

«Нуж­но все-та­ки иметь чувс­тво собс­твен­но­го дос­то­инс­тва, – взды­хаю на­туж­но. И вер­нувшись к про­вер­ке, под­черки­ваю ошиб­ки. Без вся­кого со­жале­ния став­лю тро­як и быс­тро бе­русь за сле­ду­ющую тет­радь. От­вле­кать­ся ни в ко­ем слу­чае нель­зя. Зоя Ми­хай­лов­на, ка­жет­ся, изу­чила «Стар­Хит» вдоль и по­перек и те­перь жаж­дет об­сужде­ний. С кем, не­важ­но! Бы­ли бы сво­бод­ные уши.  Спа­сибо, не на­до!

– Све­точ­ка, – ок­ли­ка­ет ме­ня фи­зич­ка ме­довым то­ном. – Пос­мотри, как у Ал­лы и Мак­си­ма дет­ки вы­рос­ли. Та­кие ми­лые…

Ки­ваю, не со­бира­ясь спо­рить. О жиз­ни Гал­ки­на и Пу­гаче­вой я слу­шать не хо­чу. Но, ви­димо, при­дет­ся. Зоя на­чина­ет раз­гла­голь­ство­вать, не об­ра­щая вни­мания на мой слиш­ком за­нятой вид.

– Ты толь­ко глянь, – за­яв­ля­ет она, по­казы­ва­ет мне фот­ку сев­шей на шпа­гат Во­лоч­ко­вой. И под­ло­жив ку­лачок под пух­лую ще­ку, при­чита­ет об от­сутс­твии цен­зу­ры в пе­чат­ных из­да­ни­ях.