Телефон.
Поиск. Теги. Новыйгод. Праздник. Корпоратив. Зима. Брюнетка.
Танцпол. Виктор упорно вводил всё новые и новые слова. Пытался
сузить круг поиска. И больше не позволял себе вспышек
ярости.
Бесполезные
усилия. Дурацкая система. Или он не понимает чего-то главного.
Пусть. Зато он упрямый. И у него есть все выходные.
Поиск.
Уголёк. Публикации с тегом. Палец замер на миг, но нажал на строку.
И Виктор снова оказался среди моря фотографий. Тысячи людей, сотни
шашлыков, десятки торжеств, праздников, ужинов на улице. Собак.
Кошек. Костров, игрушек, рисунков и прочего разного. Иногда вовсе
не понятного и странного. Лента послушно поползла вверх, открывая
всё новые и новые снимки.
Глаза
болели адски. Не привыкли они к такому марафону. Просмотренные фото
мельтешили перед глазами. Виктор устал. И не был уверен, что мог бы
сейчас узнать её лицо в череде сотен других. Может он и вовсе уже
пропустил её? Она ведь женщина. Другое платье. Другой макияж. И в
объектив смотрит совсем другой человек. В конце концов она могла
просто покрасить волосы.
Виктор
снова подошёл к окну. Глубокая ночь. Тёмная, мрачная. Как его
тоска. Но за окном темноту разгоняют фонари. Освещают путь идущим.
А вот что делать ему? Хотя... Пока он впивался взглядом в очередное
женское лицо, тоска незаметно забилась в какой-то уголок души. И не
тревожила. Сердце болело. Да. Стискивало грудь разочарование. Но не
тоска. Краски стали ярче. И чужая радость на фото не причиняла
боль.
Почему он
так упёрся в это кафе? Может нужно просматривать публикации города?
В этом виделось больше смысла, после фото с тропических пляжей.
Виктор пробежался пальцами по клавиатуре. Вернулся к своему первому
поиску. Нереально. Больше полумиллиона публикаций. Отличный способ
провести все летние вечера. Хорошая замена сверхурочным и работе в
выходные. Отвлекает. Выматывает не меньше. Разгоняет тени.
Продолжать давать своей тоске подачку? Изображать бурную, но
бессмысленную деятельность? Лишь бы вернуть краски? Можно. Вот
только сердце хочет большего.
Виктор
опустил телефон возле пустой чашки. Болели не только глаза. Но и
голова. Боль сжимала её обручем. Мешала, путала мысли.
Почему он
решил, что она есть в инстаграм? Что он так упёрся в него? Потому
что Пашка прожужжал ему все уши? Есть ещё и другие соцсети.
Перебирать все их? Так, ему и года не хватит. Бред. В голове ни
одной дельной мысли. Довольно.