Алиса (7 лет назад)
Первый порыв — позвонить по номеру, с которого мне прислали это мерзкое послание и фотографию. Позвонить и крикнуть: «Вы все врете. Мой муж любит меня! У него нет других женщин. Паша не из таких». Но взгляд опускается на фото, на руку мужа на талии высокой блондинки, на его профиль, лёгкую улыбку, играющую на его губах. Он смотрит на эту женщину с нескрываемым желанием. Я прекрасно знаю этот взгляд моего мужа.
Я набираю его номер, чтобы убедиться: он по-прежнему в Екатеринбурге, он работают, а все это — какая-то подстава. Но Паша не отвечает — телефон вне зоны доступа сети.
Я в таком смятении и раздрае, что даже не помню, как снимаю с себя красивое платье, влезаю в классические брюки, блузку и накидываю пиджак.
Не помню и то, как я доехала до отеля. Даже не помню, как в навигатор вбивала адрес.
Стремительно вхожу в просторный холл, обрушивающийся на меня ярким освещением, сиянием люстр и криком роскоши. Сразу прохожу к лифтам — меня никто не останавливает. Называю служащему, что дежурит в лифтах, номер люкса и поднимаюсь на последний этаж.
Замираю перед дверью, вдруг поняв: когда она откроется, все изменится. Моя идеальная жизнь рухнет. Наша с Пашкой любовь разобьется о правду.
Когда я поднимаю руку и стучу в дверь, у меня уже нет сомнений, что я за ней увижу, хотя глупая надежда все еще жива.
За дверью слышится томный женский голос:
— Милый, кажется, шампанское принесли, открой.
Раздается мужской смех, женский писк, и дверь наконец распахивается. Передо мной стоит муж, затягивая пояс на гостиничном идеально-белом халате. Его волосы все еще влажные после душа. Игравшая на губах улыбка сползает.
— Алиса? — тут же хмурится он.
Я смотрю на него, не в силах что-либо ответить. Из спальни выплывает та сама блондинка в одном лишь полотенце, которое того и гляди сползет с ее влажного тела.
— Любимый? — зовёт она.
— Уйди, Свет, — просит он.
— Кто эта женщина, милый? — томно тянет она.
Мы сталкиваемся с ней взглядами, и я понимаю: она прекрасно знает, кто я. Более того — она знает, как я тут оказалась. Кто-то, наверняка по ее просьбе, прислал мне и ту эсэмэску, и их с Пашей фотографию.
— Да, милый, — с сарказмом произношу я, стараясь сдерживать рвущиеся наружу эмоции, — кто эта женщина?
— Алис, это не то, что ты думаешь… — произносит он.