Фрог фыркнул.
— Я, кстати, туда и хотел идти, — хотя минуту назад указывал в
другом направлении.
Став на колено перед Мэттом, которому Кэтти успела перебинтовать
голову, Фрог наложил на него невесомость.
— Поспешим!
Долго идти не пришлось. В тусклом мигающем свете мы продвинулись
приблизительно метров на двести. Туннель нисколько не изменился,
следов тех, кто напал на Пункеля, видно не было.
Звуков тоже не было, за исключением жужжания редких квадратных
ламп.
Мы шли тихо: Фрог впереди, я позади, а посередине Кэтти тянула
Пункеля за шиворот.
И тут раздался еще один звук — настолько внезапный, что Кэтти
подпрыгнула, колыхнув тело Мэтта, а Фрог выбросил вперед руку,
между пальцев которой проскочил разряд.
— Кхе! Кху! Кху-ар-р-кха-кха! Тьфу!
Из-за трубы теплотрассы восстал персонаж… ну прямо скажем,
такой, появлению которого здесь я уже нисколько не удивился. В
отличие от студентов.
Богатырский кашель исторгся из тщедущного тела, облаченного в
чудовищно грязную шубу — расстегнутую, но под которой были намотаны
слои еще каких-то тряпок.
Засаленные седые волосы торчали из-под лыжной шапочки, свиваясь
в космы с нестриженой бородой. Из-за бороды сложно было определить
возраст этого джентльмена, тем более, что лицо его напоминало
засохший пыльный сухофрукт.
А из-под шубы торчали голые ноги в резиновых шлепанцах.
— Молодые люди! — зычно провозгласил он, ничтоже сумняшеся
харкнув прямо под ноги Фрогу, — молодые люди, угостите профессора
сигареткой! А?
Фрог и Кэтти недоуменно переглянулись. Еще бы!
В "Фан-Терре" не было сигарет. И папирос, и сигар. Хотя был
табак, кальяны и трубки. Ушлые игроки постоянно пытались
"изобрести" сигарету (один русский парень только этим и занимался,
и даже канал вел), однако администрация неизменно пресекала
мало-мальски успешные попытки. В смысле, никакие "курительные
палочки" тут не работали. Ходили слухи, что владельцы игры хотят
продать право изготовления сигарет за большие деньги — и пока что
им этих денег не предложили. А тут…
— Табак просит, — перевел я магам.
И ответил:
— Спортсмены, не курим.
— Ну отчего же, — вдруг отозвался Фрог, сперва опешивший, —
табак-то у меня есть…
И он снял с пояса кисет.
— О, це дуже гарно, — обрадовался мужик, и, хотя Фрог явно хотел
насыпать ему на ладонь, залез пальцами прямо в мешочек. — Возьму
нормально, по-братски?