В этот момент раздался пронзительный
свист. Оба хулигана повернули головы. Я тоже.
По аллее бежали двое парней в
странной форме.
— Шухер, менты! — выдохнул тот,
которому я вывихнул плечо, и рванул прочь.
Я едва успел поставить ему подножку,
и он растянулся, врезавшись носом в гравий. Тот, которого я
продолжал держать за запястье, дёрнулся, но от резкой боли его
накрыл шок: закатив глаза, он шлёпнулся передо мной, как мешок с
картошкой.
Полицейские остановились возле
скамейки. Даже не запыхались. Молодцы — держат себя в форме. Оба
молодые, лет по двадцать с небольшим. Только что у них с одеждой?
Какая-то она странная... Новую форму опять ввели, что ли, а я
пропустил? И тут мой взгляд остановился на красной звёздочке,
красовавшейся на околыше фуражки. А, так это, видать, ряженые...
Наверное, предлагают отдыхающим сфотографироваться. Но одежда не
очень-то походила на милицейскую форму. Я её застал и хорошо
помнил. Эта была другой.
— Сержант Кротков, — представился
один, глядя на меня. — Что тут за драка, товарищ?
Как давно я не слышал такого
обращения. Уже лет тридцать, наверное.
— Да вот, набросились ни с того ни с
сего, — ответил я, пожав плечами. — Сидел на лавочке, не трогал
никого. Кажется, приняли меня за кого-то другого.
— Ах ты, крыса! — просипел тот,
которому я вывихнул плечо, стараясь принять сидячее положение. —
Ну, тебе это даром не пройдёт!
— Вы его знаете? — быстро спросил
его другой «милиционер».
Бандит вперился в меня тяжёлым
ненавидящим взглядом.
— Нет, командир. Впервые вижу! Мы с
парнями шли себе мимо, культурно отдыхали, а этот вдруг вскочил со
скамейки и накинулся!
Милиционер огляделся, явно в поисках
свидетелей, но аллея давно опустела.
— Стал бы я нападать на троих
здоровенных лбов! — усмехнулся я. — Посудите сами... господин
сержант.
— Господа все в Париже, — недобро
прищурился парень в форме. — Ладно, едем в отделение. Там
разберёмся, кто кого знает, и кто на кого напал.
— Да мне в больницу надо! —
возмутился бандит. — И не мне одному! Вы посмотрите, что он с нами
сделал, товарищ сержант! Ещё и нож у него был!
— Нож не мой, — покачал я головой. —
Снимите отпечатки и убедитесь.
— Снимем, — мрачно проговорил
странный милиционер. — Всё, поднимайтесь! Мы вас забираем.
— А в больницу?! — завопил
громила.
— Будет вам помощь. Хватит
орать.