А вот, кстати и она.
Пробирается к нам через толпу родителей. В элегантном офисном платье кремового
цвета, в светлых лодочках на шпильках в цвет платья. На плече болтается сумочка
известного бренда, глаза прикрывают очки стоимостью в три моих зарплаты.
Губы-уточки накаченны гиалуронкой, идеальные светлые волосы, скорее всего
наращенные, копной до талии, густые и блестящие. Запах французского парфюма,
слышимый за километр. На ее месте могла бы быть я.
Хотя нет, вру. Не могла
бы. Я никогда не была столь роскошной и холеной, даже в самые свои лучшие годы
рядом с Марком. Но я не на ее месте, я –
разведенная мать-одиночка со съемной комнатой и низкооплачиваемой работой.
Завидую ли я ей? Нет. Злюсь ли я на Марка, за то, что оставил одну с ребенком и
не помогал? Тоже нет. Он сделал свой выбор. Значит, ему так позволяет совесть.
- Лер, почему ты не
сказала, что, Коля не готов к школе? – пока еще не видит свою жену Марк.
- А почему я должна говорить
об этом? – удивляюсь я.
Марк смотрит на меня как-то странно. Небось,
до него доходит что не все женщины готовы унижаться, выпрашивая у отцов копейки
на их же детей.
- Папа!!! – радостно
подбегает к моему бывшему девчушка-первоклассница с длинными волосами и
подпрыгивающими бантиками. – Папочка!!!
Девочка повисает на шее
Марка, а тот поднимает ее на руки. Это – Лада. Его дочь. Вот она уже одета на
школьную линейку как говорится, «от кутюр». Добротная блузка, сарафан,
туфельки, модный рюкзак. В ладошках девочка сжимает яблочник последней модели.
Вот на дочку Марк точно не скупится. И на нынешнюю супругу.
- Марк. Скоро линейка
закончится? – вальяжно берет под локоть Красовского та, ради которой он бросил
нас с сыном семь лет назад.
- Она еще не началась, Алис.
– Марк позволяет нынешней обвить свое предплечье, но продолжает буравить меня
взглядом.
Алиса обдает меня
надменным призрением, и даже не здоровается. Разумеется, она меня узнала, но
виду не подала. Наверно, не захотела скандалить на первой линей своей дочери,
тем более ее муж учитель в этой школе.