Я плохой отец, раз не смог уберечь дочь.
Никогда не думал, что окажусь в подобной ситуации. Я активно жертвовал на благотворительность и помогал детям с серьёзными заболеваниями, но, когда моя дочь оказалась в бедственном положении, я оказался бесполезным. Никакие деньги мира не спасут её, потому что десятки, сотни доноров в день не подходят ей.
Ну почему ситуация настолько тупиковая?
Кто придумал это проклятое испытание для меня?
Набираю номер СБ-шника, который занимается поиском Анны. Он уже несколько месяцев ищёт эту стерву, но всё безуспешно. Она словно сквозь землю провалилась. Поменяла имя и фамилию, чтобы я не нашёл её? Живёт по поддельным документам?
— Демьян Константинович! — отвечает СБ-шник, но по его тону понимаю, что он скажет снова — ничего.
— Совсем ничего? — решаю уточнить, еще не получив его ответ.
— Совсем. Мы перерыли всё, но она на самом деле будто бы сквозь землю… Мы делаем всё возможное!
— Тогда попытайтесь сделать невозможное! — почти кричу я и отключаю телефон.
Если Дымка действительно не сможет забеременеть, то у меня не останется шанса спасти дочь. Как я смогу посмотреть ей в глаза и сказать, что не справился? Я не могу предать маленькую крошку, жизнь которой зависит от меня.
Она страдает за мои грехи…
Лучше бы Бог забрал мою жизнь, чем теперь пытается отнять мою девочку.
Какое-то время я думаю — ну почему мои стволовые клетки не подходят ей? Но я ничего не соображаю в медицине… Врач объяснял, а я так и не понял. Я бы без раздумий сердце из груди вырвал и отдал ей… Она больше достойна жизни, чем я.
Смотрю на небеса и беззвучно молю их поменять меня с Асей местами.
Я хочу, чтобы моя дочь снова радовалась жизни, чтобы она жила!
Жду Дымку, нервно поглядывая на наручные часы.
Её нет почти час.
Ладно.
Сорок минут.
Почему так долго?
Что, если она передумала?
Вторая мысль бьёт по вискам молотом Тора: а что, если на неё напали в подъезде?
Мне следовало пойти с ней, чтобы оберегать её. Я ведь всегда тенью маячил за её спиной и оберегал, а когда оказался так близко, потерял бдительность!
Идиот!
Подхожу к подъезду и уже хочу набрать номер её квартиры в домофоне, но дверь открывается, и Дымка выскакивает наружу. Мы с ней сталкиваемся, и она ударяется лбом о моё плечо.
— Не стой у меня на пути, Багрянский! — цедит сквозь зубы, как маленький ёжик, а меня забавляет это.