Профессор никак не реагирует, и я сама разрешаю себе этот танец. Я чувствую себя раскрепощённой и абсолютно счастливой. Крепкий молодой человек прижимает меня. Он высокий и широкоплечий, хотя мне наплевать, как он выглядит, я просто хочу танцевать. Горячая румба, она же самба, в нашем с ним исполнении вызывает всплеск радости у посетителей кафе. Незнакомец крутит и вертит мной в разные стороны. И я с особым азартом поддаюсь ему и ритму мелодии.
Это невероятно, страстно, горячо, великолепно, мне так нравится танцевать! Праздник жизни, фейерверк эмоций, я чувствую себя парящей и лёгкой. Сто лет мне не было так весело. Я кручу бедрами, веду плечами, ощущаю, как взлетают вверх мои распущенные волосы, я забываю про остаточную боль в ноге. Какая боль? Когда я, прижимаясь к незнакомому парню, ощущаю тяжёлый взгляд профессора. Он тёмный, властный, бурлящий. За это можно всё отдать.
— Достаточно. — Прерывает очередное объятие с незнакомцем профессор, вытягивая мою руку из чужих клешней. — Я отвезу вас домой, Иванова. Мама будет волноваться, и завтра первая пара.
— Может, ещё потанцуем, Роман Романович? — заливаюсь я задорным смехом.
Но Заболоцкий уже расплатился и провожает меня к вешалке с нашими вещами.
— Этот молодой человек готов оттанцевать вас по полной программе, Иванова, я не могу этого допустить. Мне пора отвезти вас домой и сдать маме. В следующий раз куплю вам кока-колы.
Он одевает на меня куртку. И хотя из-за алкоголя ощущения смазываются, мысли кучкуются и чувства притупляются, я всё равно радуюсь и смеюсь, когда он заставляет меня просунуть руки в рукава. Я не надеваю шапку. Какая шапка? К черту шапку, и шарф туда же, я иду рядом со своим любимым профессором.
— Моя ошибка. Стресс, возраст и неумение пить. Вам надо на воздух, Иванова.
— Вам надо на воздух, Иванова.
Боже, я что перекривляла профессора Заболоцкого?
Я почти уверена, что сейчас он вызовет мне такси и затолкает на заднее. Но Роман Романович ведёт меня к своей машине… за руку.
Боже мой, мои щёки горят, ноги путаются, я улыбаюсь как сумасшедшая идиотка. Мой любимый Заболоцкий держит меня за руку! Три метра, но что это за три метра. С ума сойти. Я не забуду это до пенсии.
Он распахивает дверь автомобиля, качает головой и, заставив меня наклонить голову, запихивает на переднее сиденье.