– Так что за город?
– Саммертхол, – пропищала несчастная, вырвала руку и убежала.
– Чего-чего? – заорала я ей в след.
– Саммертхол, – деловито повторил пожилой мужчина, – меньше пить надо и употреблять всякой дряни.
– В каком это смысле? Да я… Да я только кальян курила, и то раз в жизни!
Но дяде было наплевать, он давно уже скрылся в толпе. Уподобившись персонажам русских сказок, почесала затылок, потом сообразила залезть в сумку в поисках книги Пыжиковой. Таковой там не оказалось.
Из уст моих снова вырвался поток брани. Пошарила получше. Все на месте, а вот романа нет. Тяжело вздохнула, перевела взгляд на небо и едва не поперхнулась. Большими золотыми буквами над моей невезучей макушкой красовалась надпись:
«Елена растерянно оглядывала прохожих. В ее голове вертелись всего два вопроса: как она сюда попала и где искать помощи?»
– Неправда! – совершенно искренне возмутилась я. – Вопросов больше, и второго среди них нет.
– Девушка, вам помочь? – бугай размером с платяной шкаф сально изучал мою фигурку. Я отрицательно мотнула головой, повторила разворот на сто восемьдесят и метнулась обратно в бар. Там подумать можно и алкоголь есть. Быть может, меня на улице по голове треснули и я глюки ловлю на фоне черепно-мозговой травмы и случайного чтива про старого мальчика-гота?
Не оглядываясь, проскользнула к барной стойке мимо толпы вдрызг пьянющих баб юного возраста, среди коих, кстати, и приметилась девица в кожаной куртке и красной юбке. Она равнодушно пялилась в окно и не шибко пила в отличие от остальных.
– Парень, ты отечественную валюту принимаешь? – отвлекла я бармена от пристального изучения моей персоны.
– Чего? – не понял он.
Я расположилась на высоком стуле.
– Говорю, рубли за выпивку берешь?
– Я все беру, милая.
– Вот и круто. Дай-ка мне рома, солнышко.
Парень рассмеялся, в два счета налил требуемое. Я же, учитывая стресс, в несколько глотков употребила выданное.
– Еще.
– Эй, леди, у вас все в порядке?
Точно. Гангстер-стори начала тридцатых. Где мафия?
– Нет, малыш, у меня не все в порядке.
– Проблемы с парнем?
– У меня нет парня.
– С работой?
– Солнышко, если я скажу, Пыжикова напишет, что несчастная Елена попала в психушку.
– Кто такая Пыжикова?
– Создатель всего сущего!
Бармен нахмурился и почесал лоб.
– Бог, что ли?
– Хуже. Романы женские пишет.