Гитара была хоть и акустическая, но хорошая, сделанная в Европе.
Пусть и в соцлагере, но там существовали достаточно старые и
известные школы создания музыкальных инструментов, и гитара звучала
отменно. Я с удовольствием спел для самого себя. Ну, я так думал,
что для самого себя. Когда песня кончилась, в баню зашли парни, но
за ними полезли ещё девчонки, и народу набилась толпа. Иринка
протиснулась ко мне, и присела рядом, краешком попы, но всем видом
показывая, что место занято.
- Слава, давай ещё. У тебя классно получается…
- Ну, давайте. Только не грустные, у нас-же новый год. Давайте
радоваться и мечтать.
Я спел про «Зиму в избушке», потом про «Хмуриться не надо,
Лада», потом про «Морского дьявола», потом перешёл на лирику и спел
про «Конопатую девчонку», после чего Иринка меня поцеловала. Я
отдал гитару кому-то и обнял её, посадив себе на колени.
Кто-то играл, все что-то пели, я то-же подпевал, и думал, что
вот и закончился год моего пребывания здесь, в этом времени, в
своём-же теле, после странного попадания сюда. Пусть не полный год,
но новый год вообще принято считать каким-то рубежом, который
подводит черту под прожитым годовым циклом.
Я сидел и думал: «А зачем я здесь? Ну должна-же быть какая-то
причина. Банальщина. Все попаданцы в прочитанных мной книгах думают
об этом. А если нет никакой причины и это просто сбой. Как сбой в
программе. Как иголка на виниловой пластинке перескочила на
предыдущую дорожку. Но тогда что, получается, что я обречён
проживать свою жизнь снова и снова, как «День Сурка»? Кто-бы
подсказал. Но ведь и жизнь свою я меняю. Всё уже совсем не так, как
было в прошлый раз. Или это не важно?.. Или важно?.. Блин, в этих
вопросах можно утонуть. Не надо загружать себя. Буду просто жить,
как получается. К чему приду? Да кто-ж знает. Так-же, как и в
прошлый раз, мне этого никто не подскажет, и в этом смысле, я
проживаю свою первую жизнь. Ну и пусть идёт как идёт. Жизнь
продолжается…»