Но ясно одно, этот засранец – маг! Он не смог вырваться из моего
захвата, отчаялся и решил колдовать!
– Магия Грёз: амнезия! – заорал он.
Из ладони моего противника вырвался плотный поток серебристого
пара. Магическое облако окружило моё тело и…
Пар сменил свою траекторию и устремился в ноздри своего же
создателя.
– Нет! – бессвязно завопил блондин. – Куда?! Тьфу! Нет! Не
надо!
Я отпустил звучно чихающего паренька. Он перевернулся на живот и
принялся громко выдыхать из себя серебристый пар. Но тщетно. Магия
уже начала действовать.
Хах! Будешь знать, как на Отражателя нападать!
Вновь посмотрел на свои руки, ощутил в них до боли знакомое жжение.
Я погиб, но моя сила – отражать магию – всё ещё со мной.
Но что это за жалкие крупицы? Раньше я мог отбивать горящие
метеориты, отражать смертельные заклятья! Только что моё тело
еле-еле перенаправило дурацкую магию грёз. А ведь раньше у меня к
ней был стопроцентный иммунитет. Ради такого трюка даже напрягаться
не приходилось.
А впрочем, всё не так уж и плохо! Я погиб, но душа осталась. А
вместе с ней и моё драгоценное отражение. Ну что, жалкие маги?
Засуньте своё колдовство куда подальше. Отражатель вновь явит себя
миру!
– Сударь, могу я задать вам один вопрос? – позвал меня пришедший в
себя блондин.
– Чего тебе? – отмахнулся я. – Я занят, не видишь?
– Я покорнейше прошу прощения, но тут такое дело… Я забыл, кто я и
как здесь оказался, – испуганно произнёс он. – Должно быть, на меня
было совершено нападение.
Доигрался он со своей магией. Скольких же я таких повидал…
Ладно, ничего страшного с ним не случится. Слишком слабый из него
маг, чтобы вызвать абсолютную амнезию. Через часок-другой
оклемается.
– Карманы проверь, может, документы какие найдутся, – предложил
я.
– Ох, ну разумеется! – радостно воскликнул мой бывший противник и
принялся шарить по карманам.
Через минуту он извлёк из внутреннего кармана пиджака паспорт и
торжественно поднял его над головой, словно трофей.
– Нашёл! – улыбаясь, сообщил он мне и начал зачитывать вслух. –
Антон Сергеевич Погребицкий. Две тысячи шестого года
рождения…
– Чего-чего? – меня аж передёрнуло. – Ну-ка дай сюда!
Я выдернул паспорт из рук Погребицкого и пробежался глазами по
содержанию документа.
Две тысячи шестой год. Если предположить, что парню лет
восемнадцать… Погодите ка... Это что же получается?