– Эй, ты! А ну, отпустил! Помогите! Воры, насильники! Негодяи!
Но тут же замолкаю, когда он поворачивает меня лицом к машине, и я вижу знакомое крыло. Поцарапанное.
Да твою же мать!
Немного расслабляюсь, позволяя посадить себя в машину. И тут же отворачиваюсь, полностью игнорируя хозяина авто, который сидит на водительском кресле. Сразу же заметила, но виду не показала.
Бугай, который затолкал меня в тачку, тут же испаряется. Одновременно со щёлканьем блокировки дверей.
– Вы всё же плохо влияете на мою дочь, – слышится рядом тихий, но опасный голос.
От этого вибрирующего тембра и грудного рыка становится не по себе. Но... Это нормально, что мне нравится?
– Настолько, что она даже лжёт собственному отцу.
Я резко оборачиваюсь к нему, скрестив руки на груди. Впиваюсь взглядом в его идеальный профиль.
Вот же чёртов сын! У него всё слишком красиво! И широкий лоб со слегка выступающей синей веной, и прищуренные глаза, от которых разбегаются не портящие спокойное лицо морщинки. И даже прямой нос и пухлые губы. Да и слегка квадратная челюсть никак не уродует вид!
– Вы бы прежде, чем обвинениями кидаться, следили за дочерью!
Я настроена серьёзно. Хоть Вера и просила не говорить ничего отцу, но её Игорь мне не нравится. Вертит ею, как хочет, и наверняка только из-за денег с ней. Он ведь в мир музыки только ещё вливается. А там, между прочим, бабок много нужно.
Мы отъезжаем от тротуара, и я мысленно молюсь, чтобы Бахрамов вёз меня сейчас не в лес. А… в кафе. На чашечку кофе. Чтобы извиниться за «проститутку» и порванное платье. А я в ответ... ну... покаюсь за машину.
– Моя дочь, в отличие от Вас, по ночам дома сидит. А не в эскорте работает.
Ах, дома сидит…
– Знаете, Вам нужно почаще интересоваться жизнью Веры, – отвечаю немного язвительно.
На мои слова он слегка вздёргивает бровь и сильнее сжимает руль, поворачивая в центр города. Так, ну уже не лес, отлично.
– Тогда бы Вы знали, что по вечерам…
Я резко прерываюсь на половине фразы. Не из-за того, что передумала. Тимур Русланович перебивает меня, протянув какой-то листок.
Выхватываю бумагу у него из рук. Что там? Моя подноготная? Нет. Цифры какие-то.
– Это что? – сминаю бумажку. – Счёт за платье, которое Вы мне порвали?
Судя по выражению лица – я не угадала.
– Это мой номер телефона, – произносит чересчур спокойно. Только вжимает педаль газа в пол.