— Пьёшь? — строго спрашивает моя.
Таким тоном только Зара со мной может говорить. Я разрешаю.
— Пью, — признаюсь честно.
— А ломка?
— Нет ломки, я победил. Глючит ещё, но справляюсь.
— Стая ждёт тебя. Ты же помнишь об этом, да?
— Помню, маленькая… Помню. Стараюсь я. Изо всех сил гребу. Веришь?
— Верю, — Зара улыбается голосом, но ей грустно. — Обращаться уже пробовал?
— Пока нет. Надо сначала голову в порядок привести.
Мы молчим. Недёшево молчим, раз моя Зара в Непале.
— Хочешь, я приеду? — спрашивает, а голос дрожит.
И я понимаю, что её хохоток в начале разговора и остальной позитив сыгран специально для единственного зрителя — для меня. Чтобы не слышал я её волнения, не думал, что причиняю боль. А я причиняю. Ей больно и плохо, потому что я зависим. Этот факт ранит Зарину, она меня тоже любит.
— Не надо приезжать, — ложусь на матрас, закрываю глаза. — Со мной всё нормально.
Мы болтаем, наверное, полчаса. Ни о чём. Не касаемся моей зависимости, не обсуждаем покатушки Зары по миру. Говорим о ерунде. И это просто прекрасно! Я будто в прошлое возвращаюсь. Я снова Рамиль Закирович — всегда одетый с иголочки, не матерящийся при женщинах, не пьющий… и даже не курящий. Нормальный мужик, короче. Альфа стаи. Помню, каким был, и хочу снова стать таким. Я сейчас такой, на время разговора с Зарой. Она меня к жизни возвращает — воздух мой.
— Рамиля… — произносит и замолкает.
Только она меня так зовёт. Не Рамиль, не Рамз — сокращённо от имени-отчества, а именно — Рамиля, выделяя голосом как-то по-особенному это «ля». Я кайфую, улыбаюсь.
— Пора тебе уже, да?
— Ага, — вздыхает моя. — Работа.
— Звони мне чаще. Ладно?
Понимаю, что это невозможно, но всё равно прошу. Девочка занята — постоянно в перелётах, переездах. Работа у неё, у деловой колбасы. Опять лыблюсь.
Не хочу, но завершаю звонок. Зарине Закировне пора работать, и мне пора. Спать.
***
Просыпаюсь от странного шума. В прихожей что-то падает, потом гудят два голоса — моей Наташки и нашего соседа с пятого этажа — Жеки. Спросонья не могу разобрать слов, о чём говорят — спорят вроде.
Открыть глаза не получается — тяжёлые веки намертво слиплись. Спать хочется, капец как! Всю ночь в кухне у плиты простояла. Сначала ужин соседу в качестве извинений готовила — с душой, между прочим, а потом для Наты завтрак, обед и ужин впрок. По канонам диеты строго. И ещё булочки пекла… Первая партия сгорела на фиг, потому что я уснула прямо за кухонным столом. Пришлось снова тесто заводить.