— Ты ни хрена не понял?! — повышаю голос. — Заработаю.
У меня, мать его, реабилитация, и реабилитироваться я буду по-полной программе. Чтобы ни минуты на мысли о дури не осталось. От физической зависимости я избавился, осталось победить собственное сознание. Говорят, труд сделал из обезьяны человека… Значит, и у оборотня есть шанс воскреснуть. Хотя пить я вряд ли брошу. Уже кошусь в сторону улицы. Есть тут круглосуточные магазины, где одинокому бородатому мужику симпатичная девчуля продаст алкоголь в неурочное время? Да, по-любому есть!
— Первый подъезд, девятый этаж, двадцать шестая квартира, — сообщает мой новый адрес Каир. — Хата оплачена на полгода, но через шесть месяцев вы должны вернуться домой, альфа.
— Не обещаю, — хлопаю его по плечу и собираюсь свалить.
— Не вернётесь, и вожаком стаи по праву станет ваш троюродный брат, — бросает мне в спину бета.
А то я не в курсе! Знаю. Только Каир об этом напоминать не устанет. Мой троюродный родственник вообще не идиот, и оставлять моих людей на местах не станет. Бету заменит одним из первых. Каир этого не хочет, и я не хочу, но…
— Всё, давай, — сплёвываю на асфальт и ухожу.
Шагаю по улице в поисках круглосуточного уже даже не магазина — ларька хотя бы. Тут, в Падалках, и они до сих пор есть. Только закрыты все, сука. Но я всё равно полон решимости. Найду, куплю и выпью.
Мимо меня проносится Каир на дорогом авто. Скатертью.
Отмечаю, что эта тачка в этом городе как прыщ на носу. Сорок тысяч населения… Интересно, сколько из них баб трахательного возраста? Вопрос животрепещущий, важный. Мне, кроме алкоголя и сигарет, для реабилитации нужна женщина в койке. Падалки-падалки… Падла.
Выпить я всё же нахожу. Правда, пиво. А, пойдёт — расплачиваюсь с сонной зиной в тесном магазинчике и выхожу на улицу. Начинаю сомневаться, что в этом городе есть молодые или хотя бы моего возраста девки. Зина из магазина — бабёнка лет пятидесяти с вросшим в безымянный палец обручальным кольцом — не возбудила, и мысли всякие в голову полезли. Не-не, без бабы мне здесь нельзя… Сорвусь, уеду искать, а найду не гайку на болт, а пастилку дряни под язык, и это будет конец. Срываю пробку с бутылки, отхлёбываю жадно и делаю вывод — местный пивас ничо такой. Вместо «Отвёртки» за милую душу.
Хмельной на старых дрожжах, подогретых пивом, долго брожу по району. Изучаю, присматриваюсь. Ночная жизнь — отражение реальности, днём этого не видно. Контингент гуляк для захолустья стандартный, их развлечения тоже. Меня пару раз пытаются цеплять местные гопники, но вовремя понимают, что небритый шкаф им не по зубам. Меня этот факт немного расстраивает — я бы размялся, но буянить рано. Надо оглядеться. Пометить территорию, так сказать.