К холодному берегу лето причалит,
устанет плыть.
Я уши зажму, слишком резок крик чаек
и, может быть,
Мой август не будет таким торопливым…
но как не быть?
Ведь кони несутся, расправлены гривы,
и нечем крыть.
Мне крыть больше нечем, проиграны ставки,
был крыт мой туз,
Еще бы неделю – разлечься на травке —
…вино, арбуз…
Еще бы неделю на тихую воду
в шальной реке,
И ветер стихает, такая погода!
Блин, вдалеке
Синеет бугристо, сгущается черным —
темней чернил,
Я словно ворона, сложила покорно
свой плащ из крыл,
Сложила покорно и жду, когда грянет
и запоет,
(по осени грозы сладки, словно пряник)
и боль уйдет.
К холодному берегу лето причалит…
туман, туман…
Так тихо – все птицы навек замолчали.
Как гость незван
Нагрянул мой август, под стук падших яблок
и вкус рябин
Дым жухлой травы…