– Ладно, рассказывай, чего тебе, – кивает физрук.
– Возьмите меня в секцию.
– В секцию? – удивляется он.
Ему на вид лет тридцать, короткая стрижка, прямой въедливый
взгляд, футболка с гербом на груди, джинсари. Нормальный по виду
чувак. Признаюсь, я его не очень хорошо помню, потому как на
физкультуре гостем был нечастым. Скучно было время тратить на эту
«никому ненужную чепуху».
– Я вообще-то всех подряд не беру, – пожимает он плечами. – А ты
от кого узнал?
– От Михи Зайцева, от Михаила то есть.
– От Зайцева? Понятно.
Он молчит, рассматривая мой фонарь.
– Хочешь, значит, овладеть мастерством рукопашного боя? –
наконец решает уточнить физрук.
– Да, Глеб Алексеевич.
– Это дело хорошее, и похвальное даже. Но я думаю тебе стоило бы
в «Факел» записаться.
– Куда? – удивляюсь я. – В «Факел»? Так я же не трудный
подросток.
– Не трудный? А разве на твоей физиономии не отпечатаны
трудности? Или это следы вторжения внеземных цивилизаций?
– Не, я ведь член городского комсомольского штаба. Куда мне ещё
и «Факел»? Не потяну я.
– Зря, там бы ты многому научился.
Не сомневаюсь, конечно, но мне нужно научиться малому – как
отвалтузить Цепня и самому не пострадать. Всё ведь просто.
– Ну, ладно, – принимает решение физрук. – Давай, посмотрим, что
ты можешь. Приходи сегодня в семь часов на тренировку.
– Спасибо большое! – радуюсь я. – Что с собой приносить?
– Да ничего пока, обычную форму для физкультуры. Если возьму
тебя, тогда уже скажу, что надо приготовить.
На том и расстаёмся. Я заскакиваю в библиотеку, сдаю учебники и…
поднимаюсь в актовый зал. А вдруг там портал? Дверь в зал
оказывается закрытой, а на площадке ничего не происходит. Никого
нет, никаких магических пещер или хотя бы артефактов, я не нахожу.
Поэтому резвым весёлым козликом сбегаю вниз и снова через спортзал
выскакиваю наружу.
Солнце пригревает, птички чирикают, на сердце легко и всё
кажется прекрасным, и все кажутся прекрасными. В общем,
благодушничаю по-полной. Выбираюсь через ту же дырку в заборе и
снова оказываюсь в заросшей и тенистой аллеи. Иду, шагаю, радуюсь
жизни.
– Эй, пацан, стой, – раздаётся за мной. – Э, подожди.
На «эй» зовут… плохих девушек, всплывает из детской памяти
присказка, и я продолжаю уверенно вышагивать дальше.
– Э, ты чё не слышишь?
Меня обгоняют трое невзрачных парней. Обгоняют и преграждают
дорогу. Либо это полиция времени, либо простые хулиганы. Судя по
рожам – второе. Они примерно моего возраста, бледные, плохо одетые,
возможно, голодные и, соответственно, достаточно пассионарные для
подобных разговоров в формате «трое на одного».