Осуждает, разумеется.
– Ты как? – спрашивает, делая глоток ароматного кофе, запах которого стремительно пробирается в ноздри.
– Нормально, – лгу я, придвигая к себе кружку из набора, выполненного в стиле барокко. Ещё один привет от Марго.
Снова смотрю на отца. И хочу узнать последние вести, и нет. Стыдно сказать, но я очень боюсь…
Папа сегодня, похоже, не спал. Несмотря на идеально выглаженный костюм и присущую ему собранность, взгляд выражает бесконечную усталость. Глаза красные, на лбу залегла глубокая морщинка. Хмуро изучает моё бледное лицо и скидывает на айфоне входящий звонок. Причём трижды.
Виктор Барских так не делает никогда… Это определённо дурной знак.
– Звони Яне, отменяй свой отпуск и возвращай уплаченные деньги. Полететь в Италию ты не сможешь, – наконец, сообщает он.
Ясное дело. Какая может быть Италия, если единственный отдых, который мне сейчас светит – это отдых на нарах.
– Пап… это конец, да? – до боли закусываю губу, чтобы не разрыдаться.
Не хотелось бы давать при отце слабину. Не так он меня воспитывал.
Молчит, сводит брови на переносице и качает головой.
– Думаешь, я позволю отправить своего единственного ребёнка за решётку? – встаёт, убирает руки в карманы и отходит к панорамному окну.
– Я же… убийца…
Да, мне хватает смелости признать это, но толку!
– Упаси Господь, Арин!
До меня не сразу доходит смысл сказанных им слов. Сердце начинает стучать быстрее, а внутри загорается надежда на то, что я всё-таки не попаду в места не столь отдалённые.
– Человек, которого я сбила, он… – сглатываю, не решаясь озвучить продолжение.
– В тяжёлом состоянии, но жив на твоё счастье, – произносит так спокойно, будто это ничего не значит. Да это же кардинально всё меняет!
– Фууух, – вздыхаю шумно, зарываясь пальцами в волосы.
Я испытываю колоссальное облегчение, будто гора с плеч, клянусь.
– Пап, а что дальше? – заметно приободрившись, спрашиваю я, хватая свою чашку. На радостях обжигаю губы и недовольно отставляю её в сторону.
– Из Москвы ни ногой, поняла меня?
Да запросто, это меньшее из зол.
Киваю и поднимаюсь со своего стула. Подхожу к отцу и прижимаюсь щекой к его плечу. Довольно скупой на объятия, сейчас он меня не отталкивает. Прижимает к себе и гладит по голове.
– Спасибо, пап.
– Ну не реви, не конец света, – теряется, когда замечает, что у меня снова глаза на мокром месте.