— М-м-м... в темноте? — спрашиваю напряженно, рассматривая предложенный ассортимент алкоголя.
— Трасса подсвечена. Хочешь посмотреть? — указывает подбородком на окна за моей спиной.
— Хочу выпить… — бормочу я, беря в руки два высоких бокала.
Или напиться. Еще не решила.
Мартин предлагает мне локоть, и мы убираемся к черту из гостиной.
Я уже знаю, что не вернусь в нее больше.
Опрокинув в себя две Маргариты по пути, болтаю с компанией мотогонщиков.
— Чей этот байк? — спрашиваю, указывая на красно-белого литого красавца.
— Желаешь прокатиться?— спрашивает парень, держащий под мышкой черный шлем.
— Рашен Федерейшен? — улыбаюсь, приканчивая Маргариту.
Очень симпатичный брюнет с растрепанными темными волосами.
Просто… плевать мне на него...
— Митя, — улыбается в ответ и хитро переспрашивает. — Так что? Хочешь прокатиться?
Обернувшись, смотрю на байк и жую губу.
Вообще-то, это плохая идея.
Даже после двух Маргарит я понимаю, что это очень плохая идея, но парень выглядит трезвым и адекватным. Последний раз на байке я каталась еще в школе. Тогда мозгов у меня совсем еще не было.
Черт…
— Ладно… — говорю, снова посмотрев на парня.
Господи, что я делаю?
— Ездила на таких? — спрашивает, когда подходим в этой махине.
— Э-м-м… да…
Он разве не хочет предложить мне свою куртку?
Протянув мне шлем, убирает подножку и, оседлав мотоцикл, заводит двигатель. Он взревает, а из выхлопной трубы поднимается облако дыма.
Верчу шлем в руках, понимая, что я не хочу никуда ехать. Кажется, я хочу вернуться домой. Зря я вообще сюда приехала. Я приехала из-за одного придурка, но больше этого не будет!
Может, у меня острая нехватка острых ощущений? Иногда нужно просто делать, а думать потом.
Что за бред?
— Садись, — кивает парень себе за спину.
Глубоко вдохнув, вижу стоящего во дворе Мартина.
Он наблюдает за мной, опустив руки в карманы шорт, и судя по выражению его лица, ему эта затея не очень нравится.
В остальном же, абсолютно всем здесь на меня плевать…
Снова посмотрев на шлем и переступив с ноги на ногу, решаю вернуть его парню, но в мой локоть впиваются чьи-то пальцы, дергая назад и крутанув на месте так, что мои волосы хлестнули по моему же лицу.
— Верни ему шлем, — ткнув в мотоцикл своим тяжелым подбородком и понизив голос до угрожающего рыка, чеканит Немцев, упрямо глядя мне прямо в глаза.