В любом случае он вернулся из душа вполне себе одетый, а
полотенце приятного темно-синего цвета было у него в руках –
вытирает волосы.
– Ты чего так улыбаешься? – спрашивает Сергей. Я все еще
нахожусь на кухне, не зная, куда себя деть – не идти же в спальню,
где до сих пор не убрано? Но и по другим комнатам шататься не
хочется – меня официально в них еще не пускали. Приходится смиренно
пить чай.
– Не побрился.
Уместно ли будет сейчас встать и погладить его по небритой щеке?
Наверное, да. Поэтому я встаю и воплощаю план – пальцы легонько
колет щетиной.
– Мне нравится, – честно говорю я. Наверное, у меня какой-то
пунктик на все домашнее, но это правда – мне нравится, что Сергей
не боится показаться мне именно таким. Не идеальным (хотя выглядит
все равно потрясно). Будто бы это служит небольшим доказательством,
что он готов пускать меня дальше в свою жизнь.
– Хотел побриться, но это бы затянулось. А тебя еще нужно
отвезти домой.
– Поедешь с мокрой головой?
– Не беда, по пути просохну. Идем.
Мы выходим из дома. Я наконец вижу место, где могла бы спрятать
ключи в прошлый раз вместо того, чтобы бросать их на пол – в стене
есть небольшая выемка. Не слишком скрытая, но и не на виду.
Машина стоит внутри двора, и я выхожу на улицу, чтобы дождаться,
пока Сергей выедет и закроет дверцы ворот. Тепло. Темно. Чувствую
легкий укол совести – все-таки нужно было вызвать такси и не
заставлять его после долгой поездки опять садиться за руль. Черный
«мерседес» – наконец смотрю, что это за марка, – выглядит пыльным,
как всегда бывает после долгих поездок.
Уже почти привычно сажусь на пассажирское сиденье.
– Ты не слишком устал? – спрашиваю, чтобы еще раз убедиться –
зря я его нагружаю.
Но Сергей отмахивается и дает задний ход, выруливая на дорогу.
Полотенце он взял с собой, накинул на плечи. К приятному
цитрусовому аромату салона примешался еще более приятный запах
мужского шампуня.
Открывается окно, Сергей достает пачку сигарет и, не отрываясь
от руля, закуривает. Третий аромат в копилку полюбившихся. Забавно.
Раньше я терпеть не могла запах никотина, но он так плотно
переплелся в моей голове с образом Сергея, что теперь они будто бы
нераздельны.
– Что ты куришь? – спрашиваю я.
– Ричмонд. А что?
– Я чувствовала его на улице несколько раз. Приятнее, чем
обычные сигареты.