– Отпусти её! – в отчаянии требую у демона, не очень-то веря, что это поможет, и мысленно уже объясняясь с полицией.
– Это приказ, новая хозяйка? – спрашивает он. И демонстративно облизывается, подонок.
– Приказ, – глухо говорю я.
Лессандра тут же разворачивается и идёт к выходу. Я бегу за ней, прочь из ужасного дома; захлопнув дверь снаружи, пытаюсь заговорить, но она как не видела меня, собираясь разрезать себе горло, так не видит и теперь. Садится в машину и уезжает.
А я на дрожащих ногах иду обратно. Кто, если не я?
Вот это, чтоб его, наследство…
Глава 2. Демоны бывают разные…
– Ты не инкуб, – обвиняюще заявляю демону, который уселся в кресло и не сводит с меня довольного взгляда.
– Я умею всё, что умеет самый сильный инкуб, и даже больше, – мурлыкает он. И тут же клацает зубами. – И я всё ещё голоден!
– Человеческой крови ты не получишь, – мрачно отрезаю. – Если в самом деле хочешь есть, говори, что тебе ещё годится.
– Могу подкрепиться и как инкуб, – снова пытается полапать меня за коленку, когда я прохожу мимо.
Я представляю, как звоню в какую-нибудь службу эскорта с дополнительными услугами и заказываю девушку для демона, и мне от этого ничуть не весело, а очень и очень грустно.
– А давай отправим тебя домой? – безнадёжно предлагаю я.
– Не выйдет, – скалится демон. – Раньше оговоренного срока я не уйду. Только с кровавой жертвой.
– И когда этот срок?
– Не помню, хозяйка. Прикажешь вспомнить?
Я хожу по дому, включая везде свет, в тщетной попытке обнаружить инструкцию к этому демону. Ну или хотя бы общее руководство по демонам. Я и так уже, кажется, вляпалась, приказав отпустить эту дурную Лессандру. И чему только этих демонологов учат?!
Не найдя ничего полезного, направляюсь к выходу. Я найду нормального демонолога и вернусь. Дня через три. А демон – не кот, подождёт голодным. Может, гонору поубавится…
Закрыв дверь, я с наслаждением делаю вдох. Подумать только, я была уверена, что у меня в жизни одни проблемы, и вот… Жизнь подкинула настоящую проблему. Для сравнения, так сказать.
Я несколько раз звонила Лессандре, пока ехала домой, но она и не подумала взять трубку.
А у двери моей квартиры стоит Марк. Кажется, он слегка навеселе, из наушников плеера так громко орёт музыка, как будто это колонка… Заметив меня, выключает плеер. Молча смотрит, как я поднимаюсь по лестнице. Я старательно гляжу мимо него, на свою дверь. Я не хочу ни о чём разговаривать с ним. Даже не будь у меня такого тяжёлого дня, нам всё равно не о чем говорить. Но Марк так не думает.