Вскоре у Юны в горстях оказалась увесистая горка монет.
– Ну что, добровольцы есть? – поинтересовалась она, обводя взглядом апатичных приятелей. – Чп?
– Юночка, ты представляешь себе, это же надо встать, взять деньги, спуститься с девятого этажа, пересечь двор, зайти в магазин, отдать деньги, забрать выпивку, пересечь двор, подняться на девятый этаж… А если в магазине еще и очередь? Нет, я на такой подвиг не способен!
– Ну и черт с тобой! – искренне сказала Юна. – Ган! Ган, ты же меня любишь?
– Люблю безумно, но Юночка, зайка моя, у меня ноженьки не пляшут, рученьки не машут, сердце выпрыгивает, печень вываливается, и требуется ампутация позвоночника… Ты же не отправишь меня, такого больного, в бешеную даль?
– Отправлю! – пообещала Юна, вкладывая в эти слова несколько иной смысл. – Бриг, сходи, а?
– У меня стоит, ходить не могу, – лениво, с обезоруживающей откровенностью произнес он.
– Я пойду, – вдруг встал Дон.
– Я тоже, – вместе с ним поднялась тихая, незаметная Катя. С их уходом, в ожидании скорого разнообразия жизни в виде портвейна, компания ожила. Герман взял гитару, провел по струнам и запел:
– В темно-синем лесу,
Где трепещут осины,
Где с дубов-колдунов
Облетает листва…
На полянке траву
Панки в полночь курили
И при этом
Напевали
Странные слова…
Припев подхватили все, воодушевляясь с каждым словом все больше. В конце концов все уже просто радостно орали слова песни, не заботясь ни о каком эстетическом чувстве, и уж тем более забыв, что в песне есть мелодия.
– А нам все равно, а нам все равно,
Твердо верим мы в древнюю молву:
Храбрым станет тот, кто три раза в год
В самый жуткий час курит трын-траву!..
На этом жизнеутверждающем аккорде крышка люка распахнулась. Но на крышу вылезли не Дон с Катей и портвейном, а дядька в майке-тельняшке, обтягивающей пивное брюхо, тренировочных штанах с пузырями на коленях и в тапочках на босу ногу. В руках он держал двустволку.
– Наркоманы! – с ходу заорал он. – Алкоголики! Тунеядцы! Водку здесь пьянствуете, наркотики курите! Ментуры на вас не хватает! Дитям гулять мешаете!
– Они у вас что, по крыше гуляют? – поинтересовалась ехидная Юна.
– Какая разница! Прыгаете здесь по головам, бегаете, как пушки!
– Пушки не бегают! – расхохотался Бриг. Это взъярило дядьку еще больше.
– Расстреляю вас на фиг, мне еще и спасибо скажут! – проорал он, наставляя на Брига свое ружье. Тот же при виде этого захлебнулся смехом, он хохотал от души, словно ему рассказали новый анекдот. Остальные ошарашенно наблюдали за этой картиной.