Тело током прошивает, и в горле булькает, три недели, с нашей встречи в ресторане, я не сплю с мужем, словно весь мой брак - временное помутнение, и вот я снова принадлежу только Илье, и так правильно, так быть должно.
- Очень ждала, - он усмехается.
Его палец проталкивается в меня, легко по влаге двигается, его дыхание жаром опаляет затылок, вторая ладонь давит на живот, теснее вжимая в горячее тело.
Неделю назад в парке, и вчера в лодке, он опять пробирается под кожу, до дыр стертую память раскрашивает собой.
- Хватит, - вырываюсь, отталкиваюсь и разворачиваюсь лицом к нему.
- Почему? - Илья смотрит серьезно, без улыбки, выглядит бодрым и свежим, словно выспался от души, он даже побриться успел, тянет коснуться гладкой щеки, пахнущей морским лосьоном. Он сует руки в карманы брюк и подается бедрами вперед, привлекая внимание к вздыбившейся ширинке. - У меня проблемы. Утренние. Я очень возбужден. А ты тут рядом. В коротких шортах. Бежал за тобой. И представлял. Как стяну трусы с твоей задницы. И войду тебя. На всю длину сразу, до корня, - он вздрагивает и чуть запрокидывает голову.
Тяжело сглатываю, глядя на его горло с кусочком белого шрама, убегающего под воротничок рубашки, мну в пальцах провод и представляю, как обматываю вокруг его шеи, перекрывая дыхание, и его низкого голоса не услышу больше, никогда.
И не будет этой вибрации внизу живота, ничего.
- Что стоишь, Ира? - Илья опускает на меня потемневший взгляд. - Раздевайся. Или я сам.
- Сам ты можешь к невесте в кровать лечь, ей о своих утренних проблемах пожаловаться, - встряхиваю хвостом, об футболку вытираю влажные ладони и обхожу его, а перед глазами этот шрам на его шее.
Его раньше не было.
За шесть месяцев, что мы не виделись появился.
В первых лучах солнца шагаю к домику, позади веточки хрустят и камешки, он за мной идет. Поднимаюсь на крыльцо, за спиной шаркает подошва. Вытираю вспотевший после пробежки лоб, открываю дверь и оглядываюсь.
- Чего ты не понял?
- Это ты не поняла, любимая, - он толкает дверь, и я, лишившись опоры, проваливаюсь в домик. Он переступает порог следом. - Я похож на шутника? - одной рукой Илья сжимает мои запястья, спиной впечатывает в стену. Грубым движением сдергивает шорты по бедрам вниз. Его лицо бесстрасно, и серый взгляд, как колючая проволока, зацепил и не отпускает. - Я полгода тебя не трогал, - напоминает он, вжимается в меня, нежную кожу лобка царпает ширинкой - И больше не собираюсь ждать, когда что-то случится, Ира. Я хочу. И возьму сам.